Рецензия на «Когда не пишутся стихи» (Андрей Братов)
Распят под серым небом день. И дурь во мне, не молодом , иссякла. Как хорошо, что Ты - бумага есть... тебя я буду есть и рвать и мучить. Покамест кто нибудь меня стишки писать розгою не отучит. Ингвар Ингвар Андварафорс 30.09.2011 21:38 Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |