Рецензия на «обыватель» (Ида Янская)
Осенняя перкуссия Smoker «И вот мне приснилось, что сердце мое не болит…» Н. Гумилев …И вот я остался один среди сказанных слов, Что были вначале и вместе со мной постарели. И вызрели яблоки. И отзвучали свирели. На цыпочках, тихо покинула душу любовь. И все корабли из походов вернулись домой, Но спущены флаги и грохот салюта не слышен. Лишь ветер последними листьями осени дышит, Спеша поделиться дыханием этим со мной. Бродяга небесный, спасибо за поздний привет, За нить паутины, парящую сорванной строчкой. Распутаны линии рук и расставлены точки. И окна заклеены так, словно нас уже нет. Кончается век, и до «Я» перелистан букварь. Осыпались яблоки прожитых стихотворений, Что были вначале, и вместе со мной постарели, Мы вместе вморожены в этот осенний янтарь Последней листвы и последнего слова молитв. Я делаю вдох, чтобы выдохнуть душу на волю. А с ней улетят ключевые слова и пароли. И ночью приснится, что сердце мое не болит... Спасибо за Творчество ! С уважением. Роман Семанишин 04.09.2008 • Заявить о нарушении
Вам спасибо, что услышали созвучие с таким мощным стихотворением.
С уважением. Ида Янская 05.09.2008 01:04 Заявить о нарушении
НОЧНОЙ ШЕПОТ ГАЛАТЕИ
ОБРАЩЕННЫЙ К УЧЕНИКУ ПИГМАЛИОНА Перелепи лицо мое, скульптор! В ладонях мни его, как мнут глину... Поторопись меня лепить, скульптор, а то я снова убегу, сгину. Твоя каморка так темна, милый, под лестницей, где белый свет клином... Пигмалион сейчас пройдет мимо в опочивальню и меня кликнет. Он будет ласков, а потом — бешен, а после в непробудный сон канет. Он не признается богам, бедный, что под его руками я — камень. Все говорят: Пигмалион — мастер, он мою душу вызвал из мрака! А я увидела тебя, мальчик, и позабыла вмиг, что я — мрамор. Пигмалион сиял, как грош медный, касался рук моих, колен, стана, а я дрожала: что же ты медлишь? Ведь для тебя я живой стала! В легенде холодно мне, как в склепе. Меня доверие небес давит. Пигмалион себе еще слепит! Он тоже, в общем-то не бездарен... Растрепан факел молодым ветром, горячий отблеск на твоих скулах. Чтобы лицо мое — к тебе, вечно, перелепи мое лицо, скульптор! Я умоляю, всех богов ради, — ведь счастье роздано нам так скупо, чтоб нам неузнанным уйти рядом, перелепи мое лицо, скульптор! О.Бергольц Роман Семанишин 06.09.2008 05:54 Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |
