Странное чувство глупости занятия посещает меня, когда я сажусь за написание дневника. Пусть даже и литературного. Зачем сажусь – не знаю… Быть может от безделья и скуки. Но уж точно не для того чтобы выговориться бумаге. Вот-вот, но именно такую личность напоминаю самому себе, за этим занятием. И почему меня это волнует? Возможно, на этой стадии уже можно выставить диагноз. И, наверное, я не хочу диагноза. Потому что диагноз есть – но другой. Потому и волнует.
До настоящего эпоса, который почему-то с первого листа напоминает самоанализ (Во всем виноват Венечка Ерофеев – извините за фамильярность, и его «Москва-Петушки». Наслушался всякой чуши, вот и подражаю. Слушаю, потому, как читаю медленно и не всегда понимаю написанное. На слух легче, но не менее утомительно.) несколько раз порывался и даже один раз писал дневник своих дней. И вы знаете, получалось. Не то, что у Лимонова – «Дневник неудачника» - дрянь такая, не советую ни кому.
(Венечка, Эдичка, - что это вообще за такое?)
Возможно и опубликую избранные страницы в литературном дневнике, как произведение литературы.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
