Если молимся русскою песней...Без жеста, без пожатия руки, бурлящий мир не в силах потревожить, неслышно уходили старики, на тени невесомые похожи. Конечно, в том совсем не их вина, что вместе с ними в дальнюю дорогу неслышно уходила старина и всё кругом менялось понемногу. Разъехались горбатые авто, расселены военные бараки... Уходят годы, словно в решето, и всё кругом теряется во мраке, чтоб выплыть неожиданно назад и повториться вновь на белом свете. Фронтовики выходят на парад в другой стране, в другом тысячелетье в тот самый май, когда смогли дойти от Волги до горящего Рейхстага. Несёт портрет мальчишка лет пяти с прадедовой медалью «За отвагу».
Ужаснёшься, как вспомнишь об этом, и подумаешь вдруг, сколько лет мы друг друга сживаем со света и друг другу ломаем хребет. Как вплетаются в мысли и споры бесконечные жуткие сны... Сколько ж бродит по нашим просторам неприкаянный призрак войны? Нет ответа в смурном поднебесье, только снег вытираешь с лица. Если молимся русскою песней, то России не будет конца.
По партийности, масти, ай-пи ли,
© Copyright: Георгий Юрин, 2025.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
