Лучшее на сегодня!
Бисер
Ирина Валерина
Рассыплешь себя, изведёшь на бисер,
на мелкое слово, на пустозвонство,
на пошлые строчки ненужных писем —
и тяготишься: скудна, что остров,
чья почва — песок, чьи иссякли реки,
чьи звери ушли, улетели птицы...
Потянешься к ближним — а греться некем,
и время кусается и когтится,
хоть кормишь его не последним мясом
с ладони, уже потерявшей чуткость.
Чтоб выдержать общность в теченье часа,
порой не хватает и целых суток
на социальную подготовку,
да всё впустую, с любовью сложно:
терпеть — нет силы, сказать — неловко.
... И день раскрошен.
В сухом остатке — сухие листья,
ноябрь отчаянно горбит спину,
скребёт метлою, да мелкий бисер
уже засыпал наполовину
настывший город, людей, витрины,
причины, следствия, варианты,
и есть лишь линии в молескине
и свет — от лампы.
В окне белеет не парус — крыша,
плывёт по ночи барак напротив,
где жить всю вечность и третьим лишним,
и первым встречным. Тоска находит,
берёт за горло, ломает грифель,
строку, ближайшую перспективу —
и свет уместен как ветвь оливы
в кусачках грифа.
По кнопке щёлкнув, включаешь темень.
Глаза привыкнут — увидишь больше.
... Рычит забитое злое время
и скалит зубы, и шерсть топорщит,
и ты ему — не добыча вовсе,
а так, случайное словоядное.
Замри, замёрзни в прицеле взгляда, и...
Опять уходит.
Зазимок.
Осень.
Другие статьи в литературном дневнике:
