Под ноги брошена осени шкура рябая.
Тёплой горбатой свечой оплавляется тополь.
Пахнет тоскою полынной, кострами, грибами,
глубже вдыхаешь, и всё не надышишься вдоволь,
просишь ещё,
потому что вот- вот, и отнимут,
и проступают меж пятен, багряных и рыжих —
серые перья, по небу плывущие мимо,
серые галки, клюющие солнце на крышах.
Хочется веровать, хочется веровать слепо,
и подниматься всё выше над зыбкою гранью,
где осыпаются астры игольчатым светом,
и, по-осеннему так,
пировать, умирая.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.