На одну все субботы похожи: тишина...ни машин, ни людей. Лишь за окнами нежно ерошит теплый ветер чубы тополей.
А твоя по субботам исконность - холст, похожий на аэродром: ты живешь, ощущая огромность всей Вселенной, и воздух твой дом.
За твоей убегающей кистью глаз стремится, как хищник на дичь... но души твоей многоветвистость не дано мне, как видно, постичь.
И, сметая на вечность сиротство, твой трубит многоцветия туш, что сближает не пресное "сходство интересов", а родственность душ.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.