Совместный проект авторов Юлии Рахманиновой и Сашки Михайлова:
Ю.Р
Итак: последних летних капель
на языке не удержать.
Приготовляет время скальпель
скупого зимнего ножа,
однако есть ещё мгновенье
медовой дынности луны,
цветка осеннего горенье
и неприкаянные мы
среди осевших чёрных копен,
что - убиенная трава,
ломающие хворост копий
о неуклюжие слова -
мы, дети осени, мы - дети,
проклятой взрослости своей,
с большой дырой в иммунитете,
заложники любых дверей.
Мы ждём того, что будет с нами
и чем заведует лишь Бог.
И сентябрачие нам камень
на перекрестии дорог.
С.М
Прохладны осени измены.
На перекрёстках сыпью строк
Ложится график переменный
Надежд, усилий и даров
Калины пьют дождливый полдень,
Ручей сравняется с рекой
И беспокойством птичьим пройден
Простор за узкою межой
Каким-то тридесятым чувством
Читаем тонкие холсты
Судьбы своей и тем послушней
Дела привычной суеты
Ю.Р
Да, есть секрет, но вам я выдам:
любой, кто августом клеймён,
по чиркающим леонидам
гадает в зеркале времён.
Сие не требует двух мнений,
душе не ведом детский страх,
когда мы грузчики сомнений
в ночных проверенных портах.
И партеноциссус кровавый
способен будни освещать
нам, чадам осени...забавы -
печать, печальная печать...
Осентябрённые до срока,
беспечные как флюгера
не верим мы, что ты жестока -
грядущей осени пора...
С.М
Я занят к Августу любовью
А остальное всё пустяк,
И эти дни немногословья
Опять введут меня впросак
Тяжелых туч под ветром стылым,
Холодных рук на фоне дня,
И так похожие на иней,
Скорее, контуры меня
Всё это так, век плавно тает
День ото дня терпя измен,
Да только Август не пускает
И ткёт чудес прелестный плен.
Ему предамся. К изголовью
Сентябрьских дней несу букет
Из острых астр холоднокровных,
Как утонченный свой сонет…
Ю.Р
Так спросишь в сумерках: Но кто Вы?
И влагу кожей ощутишь.
Остатки августа медовы
и удивительная тишь...
Скорей,казалось бы, хоралы,
но слух обманывая, чу! -
лишь всплеск в листве да бриги алы
над головой...и я молчу...
Целуя гроздь, рукой небрежной
со лба откидывая прядь...
Вы мне не гость, а мне быть нежной,
ссыпая буковки в тетрадь?
Вы мне не гость, но постоялец,
Я Ваших дней не тороплю,
средь книг поваренных и пялец,
Люблю? - я слушаю - Люблю?
Банты, линеечки косые,
ботинок новости в сезон -
простые вещи непростые...
и торопиться не резон.
Когда накатанной дорогой
укатит летняя арба,
сентябряносица-эклога
сорвётся яблоком...судьба? -
и глухо стукнет в подреберье,
как дверь, распахнутая в сад,
в глухие спутанные дебри -
куда?! - и схлопнется - Назад!
Там пахнет бархатцами, тленом,
дождём, отжившею травой,
там правит осень - рыжий демон,
в колени плещется - Я твой...
И закусив губу, зажмурясь,
шагнёшь как в пропасть в черноту
распяленных, как пряжа, улиц,
к черте и дальше - за черту...
С.М
Шагнём, конечно. Осень выльет
Нас из бокалов в свой черёд,
И кряжи улиц снова пилим
Где лиц нет в сумерках и чёрт
Даст нам досады, ощетинит,
Закружит вновь и, как дракон,
Своим хвостом листы отринет
Спиралью желтой над мирком.
И станет осень. Палой молью
Я стану шествовать по дням.
С любовью к Августу и болью
Что этих дней не удержал.
Что не допел, не стал сердечней,
Не дал вам столько, сколько мог…
И пепел строчек пылью вечной,
Как снегом выбелит порог
Ю.Р
Сентябрь диктует нам в тетрадки
и не жалеет сочных слов -
Пишите в ряд: висок рабатки
разногейхерово багров;
в пруду пора парчововодья,
а кучевое бурлачьё,
забросив праздные поводья,
в высях шатается ничьё.
Штандарт плюща на длинной палке;
сам воздух - ода сомелье;
воспоминанье о рыбалке -
рыбёшек вяленых колье
в вокзальной сутолке веранды;
болотных раструбы сапог;
порог и яблонь сарабанда,
и леса палехский чертог.
Сентябрь ментор поневоле,
а мы бессменно школяры...
Что говорили Вы о моли
в предверьи белой мошкары?
Не верю! - не с того, что с пылу
своей горячности сужу -
зима ли русская постыла? -
придёт пора - разубежу.
Всё в свой черёд - грядёт, минуло...
не потому ли, что душа,
когда всё, кажется, уснуло,
способна мыслить...не спеша,
чтобы в каком-нибудь апреле
очнуться, набирая ход
и жить - к июню - на пределе,
пока сентябрь не подойдёт
как прежде - пряный, венценосный,
в златых расшитых рукавах,
и нА сердце осядет росно,
и воцарит на всех правах
внутри меня ли, Вас - не важно,
важна лишь малая деталь:
сентябрь царствует не в каждом.
Скорее радость, чем печаль.
С.М
Почти дичков, почти лилов,
Краснейших яблок планетарий,
Им нет числа а мне нет слов.
Гербарий всех араукарий.
Дача. Ёлочки, пруд, водоём.
Здесь шоколадниц зимний сон
Здесь очень, очень старый дом
Надежд лишён, фронтоном смешон.
Там каждодневная усталость,
Спит подорожник и шалфей,
И крыша, кажется, впитала
Десятки лет сплошных дождей.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
