Неспешно стекая со стенок горячего чана,
по воздуху катятся августа горькие капли,
на город усталый, раскроенный по вертикали.
И каждая капля мне кажется самой последней,
и я не умею, не знаю, как с этим смириться.
Мне чудится: там, за высотками, в мороке летнем,
белеют оливы, и море твоё серебрится.
И я не пойму, отчего оно раньше молчало,
а нынче шумит и зовёт, и не гонит отсюда…
И август, как миро,
и всё это – только начало,
и нежность на взлёте, на вдохе – светла, неподсудна.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
