longaПрошлась по городу после освобождения (?) реки. Вышла до дождя, собирая приметы того, что случилось за тысячи километров. Город показал свою новую проекцию. Она рассыпалась в нескольких необычных приметах, которые непосвященный не поймет, а может, даже и не увидит. Люки канализационных колодцев окружили ведьмины круги. Это обручи влаги, отстающие от кромки люка сантиметров на двадцать, такой нимб городскому глобализму. Трафареты дорожной разметки контурами съехали на тротуар, метров на пять и выглядит там, как рамки или рисунок прямоугольника ленивым карандашом в детской тетради. На трассе напротив бывшего центра телефонных коммуникаций выступила россыпь камней, напоминающих уголь. Так просыпать камни нельзя, противоречит законам физики. Они могут только выступить из под земли, как выходят гробы на острове Шпицберген или в Норвегии. Все это могу объяснить, но не хочу, фотографии останутся на память. Грустно. Остается не включить, а врубить на вечер "Ведьмака" и затеряться в фантазиях шоурайнера среди несуществующих народов и чудовищ, так легко заполонивших жизнь. Смотреть невнимательно, отстраняясь и иногда, вспоминая, пробивать солнечное сплетение стрелами дорогих стихов. Отношения проходят, а стихи остаются, свободные и немного болезненные. За них — спасибо. Это ли не лучшее доказательство из латыни "Ars longa vita brevis". Может быть, жизнь короче именно на стихи, прочитанные и оставшиеся внутри. Проиграть самому себе ...это больно... © Copyright: Кшесинская Деметра, 2023.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
