Он не пишет, он так живёт...
Михаил Харитонов 2
Он не пишет, он так живёт,
И не надо хулить живое,
Похихикивая:
– Не мёд эти строки,
А в тех изгоем
Хочет выставиться, а сам
На три дома пыхтит.
– Слыхали,
И на паперти вновь плясал?
– Потому что спокон охален!
У него же не монастырь
С колокольней, уставом, кельей?
Не богат и ни гол, не сир –
Чёрте что языки намелят,
А на каждый роток ещё
Никому смастерить забрало
Не начертано…
Да, лощён!
Только глянец не мнимый –
В малом
И большом нарочито клят
Человечьей породой, зависть –
Ядовитый грешок,
В присяд –
Это ей бы, взахлёб гнусавя
О своём гужевом пути
На конюшни словесной дряни…
Он же много кому светил
Светлячком в темноте,
Буянил,
Но по-русски, как тот купец,
Победивший в бою кулачном,
И не тёрся вблизи крылец
Предержащих,
Живя прозрачно,
Не лукавил, не прятал нош
Неподъёмных для псевдо зрящих,
А хорош или не хорош –
Попытайтесь хотя бы настежь
Распахнуть на денёк нутро,
Не ему одному же дохать?
Заболейте строкою,
Но...
Вам и так в духоте неплохо.
© Copyright: Михаил Харитонов 2, 2018
Свидетельство о публикации №118030311749
Другие статьи в литературном дневнике:
