Очень высоко в небесаХотелось именно литературы... Хотелось написать о Брэдбери, но это невозможно, полнейшая чушь, непростительная даже мне. Не потому что это ого-го что такое, да, и поэтому тоже, но ещё потому что это то, что хочется только читать, литература, уже давно не нуждающаяся в рецензиях, произведения, с которыми смешно соотносить отзывы каких-то газет... Конечно, та к было не всегда, просто меня по-прежнему злит нынешняя безалаберность всех, кто пишет сегодня якобы «рецензии», имеет право и способность говорить о чем-то, не совсем доступном простому человеческому пониманию, а уж без понимания... Но так я не об этом, я немного о литературе. Возможно, когда-нибудь, когда я начну хоть что-то понимать, я что-то и напишу, а пока... Пусть будут только лирические отступления. Может и надо уточнить, что для меня литература – это обязательно немного поэзия, а уж Брэдбери – это поэзия абсолютная. Лаконичная и объёмная: «Октябрь. Месяц пылающих листьев» («Время в полёте твоём»), причём это два самостоятельных абзаца, две строфы; местами жутковато-натуралистичная, как в «Апрельском колдовстве», спокойно-ироничная: «Питер Хорн не собирался становиться отцом голубой пирамидки», тревожно-готичная: «Этот снег– ты только взгляни! – он хоронит под собой наш смех...» Ну, и цитировать так можно бесконечно. Рассказы – самая открытая, опасная, требующая большой точности и выразительности форма повествования. «Как мне их описать? Если бы Эль Греко в расцвете сил и таланта писал миниатюры величиной в ладонь, с мельчайшими подробностями, в обычных своих жёлто-зелёных тонах, со странно удлинёнными телами и лицами, можно было бы подумать, что это он расписал своей кистью моего нового знакомца. Краски пылали в трёх измерениях...» («Человек в картинках»). Хотя... Знакомство состоялось всё-таки при помощи романа «451° по Фаренгейту», «антиутопия с надеждой», я бы так сказала, в отличие от Замятина, Хаксли и тем более Оруэлла. Мне кажется, антиутопия – самый мировоззренческий жанр, концентрация временного и социального-политического дискурса в пределах одной книги. Я, возможно, ошибаюсь, но «1984» практически убил Джорджа Оруэлла, потому что писатель верил, ладно, кому не нравится слово «верил» – просто знал, что он прав. Так Михаила Ромма убил его последний фильм, а вернее, его история… Да мало ли таких!.. Собственно, я и сейчас знаю кучу людей, которые интересуются: когда уже будет эта Третья Мировая, ядерная или какая там ещё война, потому что – пора бы уже определяться... Но я, как обычно, отвлеклась не туда... Так вот, последняя приобретённая мной книга Брэдбери – это сборник «Высоко в небеса», сто рассказов, выбранных самим писателем, и было приятно обнаруживать совпадения в любимых вещах. Хотя и понимаю, что сто – цифра довольно смешная и даже условная, и я по памяти мысленно добавляю и «Здесь могут водиться тигры», и «Голубую Бутылку», «Они были смуглыми и золотоглазыми», «Соседа сверху» и все оставшиеся «Марсианские хроники», и одно не отделяется от другого – передо мной расстилается огромное полотно творчества, жизни, любви к человечеству и беспокойства за него, такое бестолковое, всё ещё не ставшее взрослым. Если бы Рэй Дуглас Брэдбери был русским писателем, сюда можно было бы добавить жалость к человечеству и тоску по человечеству... Но их нет. Может, поэтому Рэй Дуглас Брэдбери не чей-то, а мировой писатель. Кстати, для меня неожиданной вещью оказался детективный и абсолютно нуарный роман «Смерть – дело одинокое», полезной неожиданностью, должна сказать, потому что ярлычок «писатель-фантаст» практически вышел из моего употребления. Дорогой мистер Брэдбери! Пожалуйста, пожалуйста, продолжайте рассыпать поэтические узоры по своему полотну, ешьте зелёные яблоки вместе со своими привидениями, не оставляйте не их, ни нас. Со своей стороны, как читатель, я обещаю: пусть не одна полка, но все здесь, все рядом – Жюль Верн-папа и Мэри Шелли-мама, Герберт Уэллс и Эдгар Аллан По, и Фрэнк Баум, и Оскар Уайльд, и Сомерсет Моэм, и... ну, только Эдгар Берроуз в современной манере «висит» в компьютере. И если бы пришлось стать «человеком-книгой», я бы выбрала «Марсианские хроники» или... «451° по Фаренгейту». © Copyright: Плутонный Трактор, 2010.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
