Дмитрий Мережковский Поэту наших дней 
 
*** 
Молчи, поэт, молчи: толпе не до тебя. 
До скорбных дум твоих кому какое дело? 
Твердить былой напев ты можешь про себя, — 
Его нам слушать надоело…
 
Не каждый ли твой стих сокровища души 
За славу мнимую безумно расточает, — 
Так за глоток вина последние гроши 
Порою пьяница бросает.
 
Ты опоздал, поэт: нет в мире уголка, 
В груди такого нет блаженства и печали, 
Чтоб тысячи певцов об них во все века 
Во всех краях не повторяли.
 
Ты опоздал, поэт: твой мир опустошен, — 
Ни колоса - в полях, на дереве - ни ветки; 
От сказочных пиров счастливейших времен 
Тебе остались лишь объедки…
 
Попробуй слить всю мощь страданий и любви 
В один безумный вопль; в негодованьи гордом 
На лире и в душе все струны оборви 
Одним рыдающим аккордом, –
 
Ничто не шевельнет потухшие сердца, 
В священном ужасе толпа не содрогнется, 
И на последний крик последнего певца 
Никто, никто не отзовется!
 
1884 
 
 
 
Другие статьи в литературном дневнике: 
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на  сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь .
Соглашаюсь