Шатаясь, склоняется колос. Прохладой вечерней пахнет. Вдали замирающий голос В безвременье грустно зовет.
Зовет он тревожно, невнятно Туда, где воздушный чертог, А тучек скользящие пятна Над нивой плывут на восток.
Закат полосою багряной Бледнеет в дали за горой; Шумит в лучезарности пьяной Вкруг нас океан золотой.
И мир, догорая, пирует, и мир славословит Отца; А ветер - ласкает, целует, Целует меня без конца.
Март 1902 Москва
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.