*** Краснеет дикий виноград. И наливается рябина. Перешагнув за половину, Сентябрь сбегает в листопад.
И я за ним. Но, сбившись с толку, Бреду на тихий косогор, Где лета спелого осколки Играют солнцем до сих пор.
Где облака, от стай отбившись, В полях считали васильки. Где травы, жаждой истомившись, Пьют стынь осеннюю с руки.
2017
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.