* * О Тихоне земля смиряет ход, задрёмывают травы и овраги, и птица звонко петь перестаёт, и слово медлит вызреть на бумаге.
К макушке лета тянется июнь, но шар затих, бока на солнце грея. На одуванчик ночи белой дунь, не то застынет время, как в музее.
Пусть шевельнётся, двинувшись вперёд, гонясь за улетающим рассветом. Земля пойдёт – и человек пойдёт дышать июльским воздухом, согретым
желанной сенокосною порой, где звон косы на дальних перелогах сливается с вечернею зарёй и ставят стог, как будто славят Бога.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
