Под горячей чашей лунка тающих снегов.
Он идёт под утро юным, снова без оков.
Он не тяготится стягом будущих голов,
исчезающих простраций демонстраций. Слов
так немерено Оттуда, где всё больше ждут.
Замирающее чудо из больших Бермуд.
Треугольник его выпит, был такой дурдом,
где Высоцкий сжёг как липу смысл пяти сторон.
Ни направо, ни налево не пойдёшь теперь.
Только прямо, сбросив нервы, словно ранен зверь.
Там был галстук Пионерский, а не клерка фрик.
Был не банковский и мерзкий,— ты был Мира пик!
Много "пасмурных и гневных" угорело здесь.
Уходящие примерно не вернуться днесь.
Кто был в паре и без пары, но ведь шёл вперёд.
А теперь одна запара — Март как снег идёт.
И не тая добавляет смысла впредь стиха.
И никак не утоляет тайну без греха.
И совсем не утомляет, и не ждёт наград.
А торопит, разбавляет снег под чашей. В Сад!..
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.