***

Любовь мне кажется похожей на шаль –
мягкая, не совсем серая, а словно покрытая инеем тонких белых шерстинок,
с неуловимым узором, который хочется долго-долго рассматривать,
со слабым запахом духов...
хочется зарыться в нее, вдохнуть поглубже,
задержать внутри, сохранить немножко для себя....
Но и узор, и запах ускользают,
их запоминаешь ...
и потом пытаешься узнать в других узорах или запахах,
но нет, нет, это не то...
И мучительно ищешь повода вернуться,
и зябко пожимаешь плечами –
и вот она опять, светло-серая шаль с белыми пушинками...
как же тепло, какое счастье...
на этот раз я рассмотрю узор и запомню запах...
но ...
...и не надоедает возвращаться....
Вот что такое настоящая любовь....
В ней тепло –
и она твоя, знакомая,
родная, как старая шаль,
но точно такой же нет, не найти ни в каком магазине,
и если покинуть ее хоть на час, то хочется вернуться,
потому что точно такого же узора и запаха нет нигде,
и она всегда новая, хоть и давно твоя, и не может надоесть....
Если такую – единственную, свою, увидишь в магазине,
то не пройдешь мимо,
отдашь за нее все деньги, даже отложенные на что-то другое....
Или побежишь домой, попросив ее подождать...
отложите мне, я сейчас же... бегом...
Но, скорее всего, другому она и не нужна,
другие ее не замечают или скользят равнодушным взглядом:
ах, красивая шаль, но дороговата,
ничего себе шаль, но мне-то она зачем?
о, какая шаль, но моя получше,
блеклая какая-то шаль – кому такая нужна?
И, прибежав, запыхавшись, видишь ее на том же месте –
конечно, она же только твоя, она должна была дождаться...
И потом она всегда с тобой или ждет тебя дома,
и рисунок ее каждый раз радует,
и родной привычный запах вдыхаешь с облегчением...
вот опять ты... ты – моя, только моя...

Когда мне окончательно захочется тишины и спокойствия ,
я найду тебя ... и мы построим дом....
Такой дом где можно слушать шелест листьев за окном...
дом на крыльцо которого по вечерам будут садиться птицы...
на кухне которого будет пахнуть травами, а на подоконнике расти молодой укроп...
дом куда не добраться "лишним" людям...
где будет много книг и мало пыли...
где постель будет застелена белоснежными хлопковыми простынями, а на окнах не будет штор потому что не от кого скрываться и нечего скрывать...
Дом... такой какой снится и при мыслях о котором мечтательно закрываются глаза....

Другие статьи в литературном дневнике:

• 31.01.2014. ***
• 30.01.2014. ***
• 29.01.2014. ***
• 28.01.2014. ***
• 27.01.2014. ***
• 26.01.2014. ***
• 25.01.2014. ***
• 24.01.2014. ***
• 23.01.2014. ***
• 22.01.2014. ***
• 21.01.2014. ***
• 20.01.2014. ***
• 19.01.2014. ***
• 18.01.2014. ***
• 17.01.2014. ***
• 16.01.2014. ***
• 15.01.2014. ***
• 14.01.2014. ***
• 13.01.2014. ***
• 12.01.2014. ***
• 11.01.2014. ***
• 10.01.2014. ***
• 09.01.2014. ***
• 08.01.2014. ***
• 07.01.2014. ***
• 06.01.2014. ***
• 05.01.2014. ***
• 04.01.2014. ***
• 03.01.2014. ***
• 02.01.2014. ***
• 01.01.2014. ***