***

В этом городе странные ночи ...

Тёмные ночи с привкусом незавершённости ...
Терпкие ночи ... цвета синего , тёмно-синего бархата ...
С тягучим воздухом , наполненным запахами дорогих духов ,
одиноких улиц ,
холодной осени ...
У таких ночей есть такое свойство , как у тишины -
завладевать и окутывать ...
В такие ночи кажется ,
что даже свет от фонарей можно разбить на мелкие осколки ,
если резко шевельнуться ...
Ты только не забудь, как греют свечи, как селит дождь за воротник миры, как звёзды мягко падают на плечи, как тонок свет и манит вкус игры, как поселиться можно на странице, написанной когда-то невпопад, как ярко знамя радости на лицах, как долог час и короток набат. Ты только не меняй своих условий, поставленных всем горестям назло, ты только не привыкни к вялой крови и не пеняй на глупое «везло». «Люблю, так будет лучше» – всё понятно, понятнее, чем стоит понимать, ты только не запри той самой двери, которую ни выбить, ни взломать.

В голове музыка.
Музыка-музыка-музыка.
Я не знаю, как она туда попадает, она просто откуда-то там берётся и всё тут. И поётся. Начинает напеваться наобум что-то, переходит одно в другое, могу полчаса, час, полтора просто импровизировать.
Раньше мелодии приходили, да, но нечасто и не такими толпами. И сразу просились записаться. А тут они просто бродят где-то внутри, хозяйничают, как у себя дома, стулья там двигают, пыль протирают, окна открывают-закрывают. И рассказывают на ушко, доверительно так, что вот это окно, которое у нас в комнате сейчас почти круглосуточно распахнуто, ловит на своё стекло отражения облаков, проплывающих мимо, чтобы потом долгую зиму смотреть их вместо хорошего кино о лете.
Постоянно пою и хочу опять в небо.

Кончиками пальцев – лучик солнца
Ожерельем уложить на шею,
Так, чтобы в высокое оконце
Осветило утро Дульсинею.
Кто-то спел, что ты – живая сказка,
Чтобы рисовать травинкой небо,
Чтобы на стекле подсохла краска,
Чтобы из зеркал шагнула небыль.
На ресницах по прозрачной капле –
Как в густой траве росистым утром,
Как на земляничных листьях – вряд ли
Это слёзы…Просто слишком мудро
Кто-то зимним вечером, наверно,
Сочинил твои смешные крылья,
И ты знаешь, что случилось – верно,
Не случилось – тоже. Были? Были.
На трюмо задумчиво повесив
Нитку бусин цвета перламутра,
Дульсинея сочиняет песни
На пороге солнечного утра…
А улыбка – как осколок неба,
Спрятавшийся в тень июньских клёнов…
И всего-то нужно место, где бы
Улыбался счастливо ребёнок.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.06.2013. ***
• 29.06.2013. ***
• 28.06.2013. ***
• 27.06.2013. ***
• 26.06.2013. ***
• 25.06.2013. ***
• 24.06.2013. ***
• 23.06.2013. ***
• 22.06.2013. ***
• 21.06.2013. ***
• 20.06.2013. ***
• 19.06.2013. ***
• 18.06.2013. ***
• 17.06.2013. ***
• 16.06.2013. ***
• 15.06.2013. ***
• 14.06.2013. ***
• 13.06.2013. ***
• 12.06.2013. ***
• 11.06.2013. ***
• 10.06.2013. ***
• 09.06.2013. ***
• 08.06.2013. ***
• 07.06.2013. ***
• 06.06.2013. ***
• 05.06.2013. ***
• 04.06.2013. ***
• 03.06.2013. ***
• 02.06.2013. ***
• 01.06.2013. ***