***
Бывает, ты понимаешь в какой-то момент, что вот эта песня в твоём плеере всё время ждала именно этой минуты. Именно для того, чтобы этот трек стал твоим саунд-треком в один из дней, ты однажды упрятал его в свою карманную музыкальную шкатулку.
Ранне утро, и секунды текут по-другому. Лучшее время для путешествий. Ты едешь в машине по мокрой дороге, мимо замерших на месте в своём уюте домов. Люди в них еще спят... Может быть, горит оранжевым светом ночник, может быть, уже пахнет кофе. Там тепло. А ты едешь мимо, и за тобой - ветер. Ощущение раннего, радостно-бездомного утра возвращается ко мне из прошлого лета: помнишь - чужие комнаты-на-одну-ночь, пять утра, дождь, быстрая чашка чая, ветровка, автобусы, аэропорта, взлётные полосы, поезда, электрички. Это лучшее, что может быть. В наушниках - Athlete - Half Ligt.
Повороты, проносящиеся мимо в мокром воздухе огни машин и светофоров, капли воды на стекле, таблички указателей вдоль дороги, часы показывают 5:41. Густое ощущение без девятнадцати минут шести утра: в это время все эмоции острее. В наушниках - Coldplay - Fix You.
А на этой кухне, внезапно оказавшись здесь, я в тишине сделаю себе чая с лимоном. Беспрерывный стук по стеклу - то громче, то тише. Led Zeppelin. The Rain Song. Песня дождя. Дождливая песня. Конечно, куда без неё в эти дни, эти мокрые дни, эти странные дни, последние дни первого месяца очередного лета. Я буду слушать её... И пить чай с лимоном на своей-чужой кухне, из такой же чашки, как у меня дома.
Я специально для этого купила две такие чашки.
Вам, радующимся, как дети на пороге зимы....
Вам, не выходящим из дома без запасной конфеты....
Вам, прячущим под пальто, под свитером, под рубашкой, под тонким бельем, под слоем пахнущей мылом кожи горячее сердце....
Вам, пьющим дымящийся кофе на морозе....
Вам, мечтающим о дивных краях....
Вам, просыпающимся по ночам от шепота неизвестных морей....
Вам, всегда готовым к путешествию на край света....
Вам, замечающим в падающих снежинках отражение облаков.....
Вам, украшающим зиму дольками сушеных яблок, палочками корицы и семенами кардамона.... Вам, пишущим от руки....
Вам, ведущим разговоры за полночь....
Вам, любителям подоконников, занавесок, абажуров и деревянных столешниц....
Вам, не мыслящим жизнь без чая, кофе, книг и ярких шарфов....
Вам, шуршащим листьями, хрустящим снегом, лежащим в свежей траве....
Вам, гладящим незнакомых собак....
Вам, не сдающимся городской тоске....
Вам, пускателям мыльных пузырей....
Вам, покупателям фломастеров и подарочной бумаги ...
Вам, феям и тайным волшебникам....
Вам, не боящимся тратить жизнь на добрые пустяки....
Вам, счастливым без повода....
Вам, хранителям воспоминаний....
Вам, моим сестрам и братьям по непобедимой вере в волшебство....
Вам, любящим....
Вам, любимым....
Вам, хранящим надежду....
Вам, не изменяющим мечте....
Вам, умножающим радость....
слушаешь музыку, смотришь на дождь за окном. Июнь. Шесть лет прошло - с того июня, с того окна, с того дождя...
и понимаешь, что это было и этого уже не будет. Не будет этой неожиданности - из безысходности - развернуться и встретиться с любовью. Не бу-удет... Не потому что - не будет новой любви. Этой неожиданности больше никогда не будет. Даже если развернуться и из безысходности - встретиться глазами с любовью. Это уже было. Вот она, сука, старость, вот он, сука, опыт. Вот она, сука, память, которая любовно удержит в моей голове - этот невероятно пронзительный момент, когда из безысходности - как с высокой черной скалы - падал в любовь... Ощущение невероятного - всего и сразу - и дух захватывает... Упал - и лишь чуть позже понял, что в чем-то новом - в чем-то совсем другом и нереальном... А тот дождь - как портал, как ворота, как проводник...
сколько бы таких окон и дождей ни было еще - портал был в том дожде... Новый портал - где-то в другом месте. Ведь не бывает таких совпадений так часто: лето, июнь, дождь и окно...
в возвращении холода дней
не спастись у замерзших окон
ты не трогай огня, не смей,
пусть зима расплетает локон
снежных кружев. Осколки стекла
рассекают и колют пальцы
кто же вышил узор на пяльцах
тот, который метель замела...
я не помню, что я думала в тот момент, когда во мне обнаружилось это стихотворение. Я просто его записала. Я до сих пор помню, кого я тогда любила. Я помню это стихотворение. Я писала еще стихи. Они были про меня и НЕГО... Они были более подробными, детальными и привязанными к конкретным событиям и конкретному человеку. И они были бездарнее. Нет в творчестве - настоящем - человека. Есть творец. Есть кто-то в нас, кто подобен Богу. Кто способен как-то отключиться от всего, что действительно человеческое - и вдруг явить то, что не зависит от того, кто написал (разве что человек вынужден жить и физиологически - инструментом - каждый день случаться, потому что он человек). Не важно для меня, что это я писала. Не важно, какого хмыря я на тот день любила. Я его сегодня не люблю. Стихотворение не стало от этого другим. В нем осталась жизнь. В нем осталась моя любовь. Моя ли? Может быть просто любовь? Девушки к девушке, девушки к собаке, девушки к отроку - да какая разница? Если там - в возвращении холода дней - не спастись... От многого... Я даже не знаю, не помню точно, от чего я тогда не могла спастись. Я просто села и написала - люблю, не могу спастись...
i hope that one day you buy every pretty dress you've ever wanted.
i hope you wear them and dance barefoot in summer and laugh.
i hope you smile at all the little things, like flowers, and the laughter of children.
i hope you learn to speak Fremch fluently.
i hope to go to Paris and every single in the US.
i hope you never stop singing, even when people tell you that you can't - in fact, especially then.
that's when i hope you'll sign the loudest.
i hope you buy a bracelet everywhere you go until whole arm is filled with them.
i hope you stop beating yourself up about every thing that's out of you control.
i hope you have the guts to speak up when somethimg is important to you.
i hope you to step out of you comfort zone.
i hope you fall insanely in love with someone unexpected.
i hope you forget about you scars - inside and out - and learn to be happy.
на часах 8 утра, на улице ни души, а я спешу по rue Blanche на встречу с просыпающимся городом
взмах ресниц - я сижу на скамеечке в садике дома-музея Бальзака, любуюсь сквозь кусты роз любимой башенкой
вдох - 14 июля, льет дождь, я прячусь под козырьком какого-то магазина, улыбаюсь и мне улыбаются в ответ
выдох - я на мосту кидаю монетку в Сену, чтобы вернуться...
Другие статьи в литературном дневнике:
- 30.06.2013. ***
- 29.06.2013. ***
- 28.06.2013. ***
- 27.06.2013. ***
- 26.06.2013. ***
- 25.06.2013. ***
- 24.06.2013. ***
- 23.06.2013. ***
- 22.06.2013. ***
- 21.06.2013. ***
- 20.06.2013. ***
- 19.06.2013. ***
- 18.06.2013. ***
- 17.06.2013. ***
- 16.06.2013. ***
- 15.06.2013. ***
- 14.06.2013. ***
- 13.06.2013. ***
- 12.06.2013. ***
- 11.06.2013. ***
- 10.06.2013. ***
- 09.06.2013. ***
- 08.06.2013. ***
- 07.06.2013. ***
- 06.06.2013. ***
- 05.06.2013. ***
- 04.06.2013. ***
- 03.06.2013. ***
- 02.06.2013. ***
- 01.06.2013. ***
