***

Хочу быть там,где солнце тонет лаской и теплом в синеве неба...Где берег мягкий-мягкий...кажется,что наступишь...и провалишься в этот бархатистый песок...уйдёшь с головой в приятные воспоминания...будешь только улыбаться и тихонько петь...Море...Море говорит молча...Море понимает блеском звёзд на сизых глубинах...Море восторгается вихрем брызг беспечных и сильных волн...Море-моё убежище...хранилище моих побед и разочарований,слёз и мыслей...Оно дало мне новую надежду и новый рассвет моей душе...

Если бы я решила перечислить свои самые любимые вещи, то непременно начала бы с моря. Причем не так, что просто море, а море особенное, разное море, и это было бы несколько пунктов. Ну, потому что как можно сравнивать летнее море и, скажем, зимнее? Это же два совершенно отличных удовольствия, как можно!

В моем списке было бы море на рассвете, ленивое, потягивающееся, когда хочется закатать штанины и прыгать на песке, стараясь достать пятками до затылка, приветствуя зевающее солнце. Было бы дневное, жаркое, когда можно часами валяться на мокром полотенце, подставляя солнцу спинку и живот, а потом камнем падать в воду и в изнеможении покачиваться на волнах. Я бы не забыла и о вечернем море, в которое аккуратно заходишь, замерев от удовольствия, а потом мощными гребками удаляешься все дальше и дальше от берега, любуясь на искрящуюся в закатном солнце кожу тела. И, конечно, ночное: мягкий шелест прибоя, перекатывающиеся камушки и ракушки, тихий плеск и шорох пришвартованных яхт. Море штормовое, разъяренное и жадное, разбрасывающее камни, воющее, плюющее в лицо, с силой кидающее сгустки ветра. Весеннее, бодрое и улыбчивое, хоть и холодное. Или дождливое, серое, бесконечное, но такое умиротворяющее. Зимнее, колючее, суровое и строгое. Но больше всего я люблю осеннее, очень капризное, меняющее настроение каждый день: то теплое и приветливое, то ледяное и агрессивное.

Верона похожа на маленькую старушку. Уютно устроившись под теплым пледом, она вяжет внукам разноцветные полосатые носки и иногда рассеянно поглаживает пушистого кота, который звонко урчит у нее на коленях. Она прожила на свете так много лет, что порой забывает, сколько же лет ей самой. Впрочем, зачем вспоминать подобные глупости, это ведь совсем не женская черта.
Бабушка Верона, расскажи сказку! - требуют внучата, устраиваясь на скамеечке у ее ног и пытаясь ухватить за хвост кота. А ведь сказок Верона знает бесчисленное множество: что-то происходило при ее долгой жизни, что-то рассказала в детстве собственная бабушка, а что-то она просто выдумала когда-то для хорошего настроения. Она улыбается загадочной искрящейся улыбкой, как умеют только очень добрые и любимые бабушки, и начинает рассказ: "Давным-давно жила-была...". И вот, ты уже не можешь понять, что правда в ее истории, а что нет. Лишь очень тепло и легко становится на душе, а из-за угла дома тем временем выбегают смеющиеся Ромео и Джульетта...

щекастые бестелесные ветра, нарисованные в небе, подули на город, и всё стало унылым. эти щекастые ветра со старых картинок явно давно не чистили зубы, и вообще они мерзкие дядьки.
а может быть, дело не в них, а в гигантской руке, которая опустилась сверху и закрыла город от солнца и от всего хорошего. и теперь мне кажется, что все вокруг какие-то несчастные зомби, такие несчастные, что хочется их пожалеть. и напрасно я сама себе в случайном троллейбусе говорю: у тебя всё есть, вообще всё, что нужно для счастья, так что теоретически, ты счастлива.
но если сравнить всё происходящее с видеоигрой, в которой ты идёшь по дорожке и знаешь, что эта дорожка твоя, и по сторонам собираешь всякие бонусы, и миленькая музычка играет
так вот, если сравнить всё с такой игрой, то я
очень часто, слишком часто сбиваюсь со своей милой дорожки и обнаруживаю себя в какой-то беспричинной пустоте

поговори со мной...
дома и церкви подсвечены, как на открытке...
а небо синее ещё, но всё темнеет ,
и так отчётливо, невероятно...
и я одна, и дует ветер...
и все друг с другом...
и я одна....
поговори со мной...
в окне мансарды в клубе,как в кино, играют музыканты,
машины мчатся и велосипеды....
но нет движения в движении.... в моих шагах...
и я одна....
подъёмный кран - медлительная стрелка невидимого циферблата....
осталось два трамвая до полуночи....
поговори со мной....

Вы знакомы с Меланхолией? С этой дамой юного возраста в шляпе цвета всех оттенков синего разом? Эта юная особа мила, обволакивающе проникновенна и всегда приходит с конвертом запотевших ягод. И ступает тихо. И будто даже не к тебе.
Вы знакомы с Ностальгией? С этой мадам непонятного возраста и твоими чертами 17 лет? У Ностальгии в руках запахи, цветы из прошлого и китайские печенья с цитатами фильмов Вуди Аллена. А тебе обязательно попадается 'только неудовлетворённая любовь может быть романтичной' или 'хотите рассмешить бога - расскажите ему о своих планах'. В любом случае захочется выпить молочный коктейль с кем-то, кто играет на губной гармошке.
Вы знакомы с Жадностью? Этой нервной особой спокойного характера? Она бережно держит все пульты в пакетах, а её любимый старый буфет с фарфоровыми фигурками абсолютно недоступен для жаждущих этих фигурок детей. Она прячет лучшие печенья при виде гостей и не умеет держать себя в руках. У неё нет друзей, у неё есть вещи.
Запахи - удивительная штука.
Я люблю запах новых книг. Могу сидеть и нюхать их дома на полу часами.
Я люблю запах свежего, только что разломленного батона.
И запах жасмина, он из детства.
Запах свежемолотого кофе и цедры лимона.
Мускатный орех стою и нюхаю, когда тру его в гратен.
И запах осени. Листьев, лежащих на земле.
Люблю запах моря.
Единственные духи, которыми я когда-либо пользовалась с удовольствием , это Champs-Elysees. Я даже не знаю, выпускают ли их ещё.
Люблю, как пахнет клубника.
И как пахнет ночь летом.
А ещё некоторые запахи ты так хорошо помнишь, но никак не можешь понять, что это. Зато точно знаешь, о ком это.

он мне снится.
его пустынные утренние улицы, принадлежащие только тебе, официантам, небрежно смахивающим невидимые пылинки со столов в кафе, да булочникам, спешащим открыть свои буланжери.
шелест опавшей листвы и смех детей в Люксембургском саду.
его бесконечно прекрасные двери самых невообразимых оттенков.
аромат свежеиспеченных багетов, круассанов и тарталеток, кружащий мне голову.
мне снятся его пустые скамейки сада Тьюльри, ожидающие, но не одинокие.
окна, до которых так хочется дотронуться и в которые так хочется заглянуть.
мне снится белый город, в лучах закатного солнца превращающийся в золотой.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.06.2013. ***
• 29.06.2013. ***
• 28.06.2013. ***
• 27.06.2013. ***
• 26.06.2013. ***
• 25.06.2013. ***
• 24.06.2013. ***
• 23.06.2013. ***
• 22.06.2013. ***
• 21.06.2013. ***
• 20.06.2013. ***
• 19.06.2013. ***
• 18.06.2013. ***
• 17.06.2013. ***
• 16.06.2013. ***
• 15.06.2013. ***
• 14.06.2013. ***
• 13.06.2013. ***
• 12.06.2013. ***
• 11.06.2013. ***
• 10.06.2013. ***
• 09.06.2013. ***
• 08.06.2013. ***
• 07.06.2013. ***
• 06.06.2013. ***
• 05.06.2013. ***
• 04.06.2013. ***
• 03.06.2013. ***
• 02.06.2013. ***
• 01.06.2013. ***