***
Она была похожа на Beaujolais Nouveau....
Молодое вино с фруктовым ароматом и характерной кислинкой,
что пряталась где-то в ямочке над верхней губой....
Нотки смородины в волосах, немного вишни на запястьях
и капелька малины в ложбинке у ключицы....
Ее вкушали не спеша, но жадно....
Недолго, но так, чтоб запомнилось....
А после - оставляли полупустой на столике в ресторане....
И ей казалось, что иначе быть не может,
что любовь всегда заканчивается здесь –
между скомканных салфеток, крошек багета на скатерти
и высоких бокалов с отпечатками пальцев на стенках....
Она никогда не скупилась на слова,
и каждый раз просила об одном – не попадаться ей на глаза....
Но даже этой единственной просьбы никто из них не выполнил....
То и дело, они захаживали в ресторан,
чтобы пригубить за соседним столиком....
Только заказывали уже совсем другие напитки –
дешевые сладкие вина,
которые, чаще всего, разбавляют водой,
а то и вовсе путают с лимонадом....
Beaujolais Nouveau рождается раз в год -
в третий четверг ноября....
Спустя шесть недель после сбора урожая
его достают из прохладного погреба
и с шумным празднеством выставляют на стол....
«Le Beaujolais Nouveau est arriv;!»
кричат виноделы, громко хлопая в ладоши,
а гурманы выстраиваются в очередь,
чтобы сделать первый глоток....
Ей нужно так много времени, чтобы снова заблагоухать....
Так много сил и веры,
чтобы напрочь убрать осадок и снова стать прозрачной, насыщенной, яркой....
Она непременно отпразднует тот день,
когда увидит его за соседним столиком и не почувствует боли....
Она посмотрит на него -
жадно пьющего дешевый лимонад,
засмеется и закружится в танце,
а стоящий рядом сомелье громко крикнет:
«Le Beaujolais Nouveau est arriv;!».......
Она снова бежит от смерти, меняя страны,
костюмы, друзей, телефонные номера,
привычки, параллели, меридианы -
и смерти, похоже, нравится с ней играть.
Она вброд переходит реки, минует горы,
а смерть черным сгустком ползет за ней, словно змей.
И если она входит в город, то этот город
сгорает дотла всего через пару дней.
Там, где она ступает, болеют и гибнут дети,
там с белого неба сыплется черный снег.
Она смотрит на солнце - солнце ей не светит.
А смерть ей дышит в затылок, идет след в след.
Она вечно бежит от смерти: без остановок,
она ноги стирает в кровь и не чует ног,
она рвет сухожилия с треском, чтоб ненадолго
смерть обмануть, оторваться на волосок,
она снова бежит по льда раскаленной кромке,
по углям и уничтоженным городам...
... и слышит сквозь сон, как он в темноте негромко
твердит "Я, родная, никому тебя не отдам...",
целует сквозь слезы, баюкает, как ребенка -
И в этот момент смерть близко, как никогда....
человек - это сгусток рвущегося наружу одиночества.
одиночество - это когда все твои самые близкие люди собрались в одной шумно-дымно-полутёмной квартире ради тебя. и вот сейчас, когда ты сидишь на подоконнике, свесив босые ноги в нелетний холод своей волшебной ночи, вот сейчас они все - за твоей спиной, все вместе смеются, болтают, слушают музыку, сплываясь в единое целое, тёплые, родные, жизненно-необходимые. и ты понимаешь, что ты для того их всех сюда позвал, чтобы сидеть вот так, дрожать от холода, смотреть на расплывающийся от слёз ночной город, на звёзды, случайно выглядывающие из-за молочных облаков.
но это всего лишь мысли, которые мой мозг поймал и законсервировал до момента, когда можно будет нажать кнопочку "разморозка" и вывалить оттаявшие слова через пальцы, клавиатуру, монитор - в никуда.
это была прекрасная нелетняя волшебная ночь с вином и улыбками. я засыпала в твоём тепле, слушая шум продолжающегося без меня праздника, и любила.
теперь моё число почти 50 . почему все говорят, что оно какое-то круглое? по-моему, оно какое-то честное и цветочное.
Всегда самым важным в Дне Рождения, мне казалось шумное веселье, гости, тосты и всеобщее ощущение значимости момента. В этот раз я пренебрегла всем, что казалось важным.
Это было не путешествие, а побег. Я выбрала самое многолюдное место на земле, чтобы спрятать там свои ..дцать лет.
С мгновения, как я поднялась в небо, время разделилось на отрезки: два часа музыки, пять часов чтения, четыре часа сна и десять часов пешей прогулки по этому городу, который я так себе и представляла! Небоскребы, подпирающие низкое, серое небо, люди текущие по улицам, как реки, необыкновенное количество детей, гомон и речь, которой кажется, ругаются, смог, уличная еда и уголки садов, в которых явственен дзен…
Никогда бы не подумала, что в этом перенаселенном городе, есть такие места, где можно сесть, закрыть глаза и остаться наедине с собой, растворившись в запахе хвои и пении птиц…
храмы носят названия Неба, Луны и Гармонии…
Любовь носит алый цвет…
Моя любовь к себе просыпается 6 мая и находится в режиме самообеспечения.
У меня нет интернета и все поздравления зависают в недоступном для меня пространстве, а я зависаю под одеялом с книгой, которую не читаю, а переживаю жадно и болезненно. Нет шампанского, телефонных звонков, красивого платья и оказывается, что внутри, с изнанки все спокойно и мирно. Не хочется ни радоваться утрированно, ни плакать с сожалением. Я просто проснулась взрослой в чужой стране…
Сейчас, когда я оказалась дома и торжественно набрав пароль, вошла в почту так, как входят в темную комнату с мигающей, посередине, елкой, и намереваются в тишине и одиночестве открывать подарки по одному, медленно, упиваясь каждым по особому.
Мне стыдно за огромное количество не распакованных конвертов, я прошу прощения и благодарю каждого, кто нашел в себе слова предназначенные лично мне!
Один конверт дожидался меня запертым в почтовом ящике. Только что я вспорола ему лезвием бок, и расправила белые строчки на черном. Внутри была красная пилюля, а в ней то, что вспороло меня...
Вся моя взрослость закончилась в секунду ,и я разревелась…
Загляни вы ко мне в гости в город М. в начале апреля, вы бы решили, что нет на земле более неудачного места для сказок. Колючего, холодного и безлюдного. Уставшего от полярных ветров, ранних сумерек и поздних снегопадов. Плачущего грязными струями талого снега вдоль лысых проспектов.
- Зачем тебе фотоаппарат, - спросили бы вы. - Зачем тебе тяжелые блокноты для сказок в красивых переплетах и запасы чернил? О чем писать, чему удивляться и чего ждать в таком неуютном месте?
И я бы ответила вам просто: весны.
Я ждала ее каждый день, с двадцатого февраля. Я ждала ее утром и вечером и во время поздних снегопадов и когда на реке трескался серый лед. Я ждала ее в марте, в апреле и в начале мая, уже с нетерпением, как дети ждут начала каникул и дня рождения и поездки на море. Я ждала ее сначала тихо и втайне, потом все настойчивее, спрашивая друзей и знакомых, когда же весна?
Она пришла, когда на улице было еще холодно, но уже не хватало сил надеть перчатки и шарф. Когда на деревьях не было ни одного листа, а в душе не было радости. Я шла по улице опустив голову, втянув ее в плечи, не глядя по сторонам. Я посмотрела под ноги и увидела что на буром клочке земли перед чьим-то домом, распустились крошечные голубые цветы.
Загляни вы ко мне в гости сейчас, вы не поверили бы, что в городе М. бывает холодно, скучно и одиноко. Вы бы решили, что город М. придуман специально для сказок. Его мансарды, винтовые лестницы, широкие тротуары, расчерченные на классики, его сирень и улыбчивые собаки. Вы бы подумали, что я выбрала этот город нарочно, чтобы каждый раз, гуляя с фотоаппаратом и толстым блокнотом для сказок, возвращаться в детство. А дело всего лишь в том, что я дождалась весны.
В биографии вождя пролетариата и моей бабули было одно, но без пяти минут трагическое, для последней, совпадение. Оба родились в Симбирске. С разницей в 37 лет. В пользу Ленина. Но бабушка родилась в революционном семнадцатом. Что для меня - первоклассницы сложилось в прямой ассоциативный ряд: Ленин - бабушка - революция. К личности вождя я была в той мере пристрастна, что чуть не довела отца родного до экзистенциального обморока, ответив на вопрос бесхитростный, по дороге в садик, что будь у меня волшебная палочка и всего одно желание: дедушка Ленин жил бы вечно! Фанат 80го уровня. Так что бабушку я канала до изнеможения - видела ли она Ленина?! Упрямая бабушка Ленина, окромя портрета, не видела. Могло ли это меня урезонить? Ну, вот хоть мельком? Вдруг случайно? А издали? В полночь забвения на поздней окраине, а? Ну? Месяца через четыре моего обмучения в школе имени Ленина, бабушка не чуя беды сдалась, не припекая деталей: мол, да, один раз, в густой толпе, с дальнего берега... На следующий день я опрометью неслась в школу в волнении и с лицом безумца- триумфатора. Вечером в бабушку позвонил телефон. Бабушка - невропатолог со стажем и эмоциональным фоном Джомолунгмы покачнулась, присела, поседела, беспомощно нашаривая в радиусе поражения валидол, сухари и тревожный чемоданчик. Директор школы торжественно сообщила, что завтра в актовом зале весь коллектив, со счастливо присоединившимся составом райкома, горкома и других политически неравнодушных ячеек ждет ее с докладом о встрече с Владимиром Ильичом Лениным!
Не припомню, какими педагогическими приемами оперировала семья в вопросе воспитания меня и бабушки в нашем последующем грядущем будущем, но живы и на свободе остались обе. Дури не убавилось, но без политического кривотолка.
Другие статьи в литературном дневнике:
- 31.05.2013. ***
- 30.05.2013. ***
- 28.05.2013. ***
- 27.05.2013. ***
- 26.05.2013. ***
- 25.05.2013. ***
- 24.05.2013. ***
- 23.05.2013. ***
- 22.05.2013. ***
- 21.05.2013. ***
- 20.05.2013. ***
- 19.05.2013. ***
- 18.05.2013. ***
- 17.05.2013. ***
- 16.05.2013. ***
- 15.05.2013. ***
- 12.05.2013. ***
- 11.05.2013. ***
- 07.05.2013. ***
- 06.05.2013. ***
- 05.05.2013. ***
- 04.05.2013. ***
- 01.05.2013. ***
