Мужчина в пятом окошке поторапливает меня, то и дело поглядывая на стрелки часов. Наверное, дома его ждет горячий ужин, чопорная женушка и преданный мохнатый пес.
Ему не понять, зачем я так старательно вывожу адрес на конверте.
Ему не узнать, как я наивно полагаю, будто красивые буквы ускорят доставку моей посылки.
Дрожащими руками запаковываю зеркальце в бархатный мешочек, бережно складываю письмо и рисую изящное «Дашеньке».
Нет, я не знаю эту девочку, но ее фото лежит между страниц моего ежедневника. На цветной бумаге - девятилетний ангелочек в розовом платьице с длинными светлыми волосами.
Нет, я не знаю эту девочку, но перед сном часто представляю себе, как запрыгиваю в самолет до Минеральных Вод , а оттуда – попутками до поселка, в котором находится Детский Дом .
Нет, я не знаю эту девочку, но почему-то задерживаюсь у выхода из почты, сжимая в ладони почтовый чек с номером посылки.
По этой тонкой бумажке я смогу проследить весь долгий путь моего подарка.
Путь от сердца, которому так хочется о ком-то заботится, к сердцу, которому так нужно, чтобы кто-то заботился о нем.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
