Про книги, которые не вернулиДа, мне жалко книг, которые у меня берут почитать и не возвращают. Но жалко не столько из-за их стоимости. Больше другое. Прочитанные книги для меня ценны как вехи, как межевые знаки, размечающие пройденный путь. Как метки, обозначающие усвоенное культурное, интеллектуальное, духовное пространство. Как черточки с датами на ленте-ростомере: ребенок вырос, а ленту эту мама бережет, она память о том, каким он был и как рос. Не представляю своих книжных полок, своего личного материального пространства без зачитанного томика Чемберса с почти оторванным корешком, он верно стоит на расстоянии вытянутой руки от моего рабочего места и всегда поможет, когда нужна калибровка. Без сначала пожелтевшего, а потом покоричневевшего "Христос наша жизнь" Остин-Спаркса. Без оранжевого Макинтоша (увы, прямо сейчас, повернув голову, из двух его пятикнижий вижу всего две книжки, и то разных изданий). Без коричневого четырехтомного (полного!) Даля. Без нескольких полок словарей. Без собрания моих старых, полуразвалившихся Библий. Без пухлых блокнотов. Без вечно читаемых и вечно же недочитанных Стюарта-Фи с Осборном и иже с ними (нет, вы не подумайте, Кайзера я буквально в один присест одолел). Теперь уже и без восьми чудесных томов Шаффа. И так далее, и тому подобное. Другие книги терять тоже жалко, но потери в этих рядах избранной гвардии особенно болезненны. Не буду называть последних взятых в плен, чтобы никого из близких не опечалить и не пристыдить сверх меры, тешу себя слабой надеждой на то, что мои гвардейцы не пролеживают обложки, а хоть какую пользу на чужбине да приносят. © Copyright: Рыжов Александр Геннадьевич, 2015.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
