Писали вилами по водам, на ряби солнечной зари, и выходили на свободу чуть обожжёнными внутри.
По водам мы хлеба пускали, а находили их не мы. Нам паруса рукоплескали под шёпот золотой волны.
Мы к дому не всегда дорогу искали, чтоб не утонуть. Мы обращались к чёрту, к Богу. Мы шли и шли... Куда-нибудь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.