страшный сон в летнюю ночь
что всё же лучше: быть хорошим человеком и писать плохие стихи или быть талантливым, но не таким хорошим?)
"пожалуй, что и второе",-подумала я в полшестого утра, разбуженная ором серебристых чаек под окном и решившая посмотреть, что новенького "наваяли" люди. любители поэзии, кого я сама так недавно и так рьяно защищала: мол, пусть пишут, кому вред-то.
вреда и не будет, если не читать.
как и не читать новостных порталов, особенно комментариев, как и не смотреть телевизор, особенно российских каналов с мерзкими юмористическими передачами, сериалами с простецкими сюжетами и плохой игрой актёров. про поп музыку и говорит нечего. случайно наткнувшись, тошнота подступает и быстрее жмёшь на кнопку пульта.
возвращаясь к стихам: есть перлы. моё любимое, пущенное мною в обиход "вот медведь. сосёт спокойно ноги". если бы автор, написавшая эти строки, прикалывалась. то цены бы ей не было. но, она же серьёзно. клиника, господа. психически нездоровых людей всё больше и больше. первое правило: встречаясь лично с психически нездоровым человеком, нельзя смотерть ему в глаза и, соглашаясь во всём, тихонько ретироваться из поля его зрения.
этой ночью меня уморили "стихи о любви" - первое
второе - желание людей снова за железный занавес, ненависть к Америке /почему? особенно, если учесть, что большинство там не были и никогда не будут/
неужто озлобление достигло таких высот? зависть?
перечитайте Юрия Карловича Олешу, повесть с одноимённым названием.
стремление влезть в чужие дела: осудить белоруссов, покритиковать Украину. про "особого врага" - Грузию и говорить нечего. как будто не спится народу русскому, всё думы думает, переживает, как бы весь остальной мир за собой в грязь потянуть.
вот она - оговорка по старику Фрейду: написала не спиться. верная ошибочка была. не спиться бы/
не спится, думается: как бы сделать так, чтобы чужие деревни рушились, как свои, чтобы везде было, будто бы война вчера закончилась.
озлобление.
причины понятны.
ругайтесь на здоровье, что вслух сказала то, что в душе сами все знают.
неужели, вся литература прошлых лет похерена и забыта?
почитайте ж Лескова, вспомните, каим должен быть, какой есть по сути своей русский человек.
не злобливый, не злопамятный.
у них, кого мы называем классиками, можно найти много ответов.
не все. но, для чего то же нам дана наша голова. мозг, и сердце, и душа.
и "неча на зеркало пенять, коль роже крива"
пойду-ка я досыпать.
может мне просто приснилось, что я хватила поэтического говна полной ложкой и даже сама разродилась злобным опусом. уж больно послевкусие во рту гадкое осталось после прочтения пары десятков "стихотворений", выставленных на главную страницу.
проснувшись, увижу, что всё иначе. солнце светит. мир во всём мире и всеобщее благоденствие
и народ "не Блюхера и не Милорда глупого. Белинского и Гоголя с базара понесёт"
а может всё во сне? просто сон страшный приснился?
это бы всё объяснило)
всех благ.
Другие статьи в литературном дневнике:
