Вуаль, скрывающая ужас.
Как выйти победителем из игры? Как не нарушая правил обойти их? Чем терзается человек? От чего он меняется? Что влияет на него? - эти вопросы меня интересуют ровно так же, как я сам интересую эти вопросы.
Перенося свою жизнь на бумагу сталкиваешься с сопротивлением самой жизни вовлекаться в игру слова. То бишь находить себя в слове. Почему так сложно? И откуда эта потребность укладывать существование на бумагу? Кому-то оно совсем не нужно. Другие же нуждаются в письме. Что ими движет? Любовь к жизни? Или отвращение к ней? Возможно, тому кто влюблен в неё, она поддается легче и выразительнее. Впрочем, великих пессимистов у неё тоже немало. Думаю, не стоит даже перечислять. На каждом втором писателе и поэте печальные очки. И мир, который видят они — печален и несовершенен. Может быть как раз именно отсюда берет свой исток писательство? Дабы посредством слова исправить это видимое или невидимое несовершенство. То есть оттенить его значимость и масштаб. В таком случае, литература (честная, настоящая, живая) это вуаль, скрывающая ужас. Можем ли мы без страха и без тревоги заглянуть за эту страшную ширму мира? Не отведем ли мы глаза свои от внезапно открывшейся панорамы? Хватит ли мужества?
Приятные и возвышающие обманы.. Целый ворох иллюзий и грез.
Может искусство и защитит кого-то от ужаса или кошмара повседневности, но вряд ли оно имеет такую силу, и более того — право на это, чтобы защитить человека от самого себя. Такими полномочиями оно не обладает. К счастью или к сожалению.
Пожалуй только смерти под силу разрешить непростое, противоречивое, полное сомнений, мучительное бремя человека. Ведь кто из нас мог знать, что он родится человеком, а не, к примеру, птицей, собакой, кошкой? Или вообще никогда не родиться. Никто об этом не знает. По крайне мере, лучше так. Если это данность. Значит, ничего не изменится. Пока кардинально что то не исчезнет с этого белого света. Например, человечество. И мне этого исчезновения будет не жалко. Как и своей смерти. И смерти другого. Теперь мы этого заслужили. В этом есть трагизм. Ужас. Кошмар. Страх. Драма всего рода. Но так же есть нечто масштабное, громкое, необходимое, великое, совершенное. Ибо на место одних придут другие. И скорее всего они окажутся умнее, сильнее, мудрее нас. Иначе мы бы просто не исчезли и не ушли. Слабый противник всегда отступает. Сильный начинает Другую жизнь.
В любой момент эта вуаль может открыться.. Сотня тысяч взглядов станут всматриваться во тьму. В ней они ничего не увидят. И ничего не услышат. Как и ничего не почувствуют. Потому что сами стали её неотъемлемой и главной частью.
Искусство всего лишь оттягивает момент.
Другие статьи в литературном дневнике:
