Венеция... сезон каникул...
Елена Талленика
мост – первое, чем день венецианский запомнится.
горбатая спина над зеленью канала – водостока.
его преодолев, лицо подставив воздуху сырому,
в толпе молекулярной растворюсь...
заучивая на ходу слова и фразы целиком.
мой итальянский полдень будет виноградным,
немного винным, и с клешней, живого, еще в общем существа
из лигурийских вод... его за вкус лишают жизни,
меня
за жизнь лишали вкуса десять раз.
и он исчез, не трудно догадаться - мне все равно
как не полезна соль , и как полезен кальций.
пусть пересолят, и недосластят , перегорчат
и даже недокислят любое блюдо -
я займусь свечой: оплавленного воска – сталактиты-
скатаю в шар и сяду ждать прикрас, чтоб вдохновиться на
сезон каникул; начавшись в Риме, привели сюда:
притворщик – город: как бы рад и мне, на самом деле
льет из окон масло, нагретое на солнце до фритюра
к тому же гаду и морских глубин, оторванной от Средиземья -
Лигурии... и парусами серых простыней, глаз не стыдясь,
с веревок салютует, меняя представленье о себе:
о, боги, дожи спят на серых простынях!
но я люблю его... за хрупкость люстр, зеркал;
в фасетах, изумительно линейны и фрагментарны стекла;
сквозь витражи - потусторонний свет.
предметов мир совокуплен с водой и гибнет.
уйдет под воду все когда-нибудь.
и я ушла бы добровольно вместе с ним, случись – сегодня...
у настроения три степени свободы: для музыки, поэзии и секса -
использую одну: миф о любви.
в Венеции всё лишено порядка, и только лишь ему подчинено.
никто не может стать простым и смертным, пока он здесь...
поэтому ее не покидаю, смотрясь в канал с горбатого моста,
и мануально позвонки вправляю такой же тени от себя самой.
и пробую ее переломить, перегибая торс через перила...
так преданна... страдая, так верна!
балую – покупая облаченье: от масок кружевных до юбок,
и много, много разного стекла из мастерских на острове Мурано.
еще есть остров San-Michele. святого Михаила,
там – погост.
в чем к Бродскому? конечно не в бижу...
в товариществе цеховом – наследна.
кладбищенским свиданиям свой стиль:
и черный бант, и черная вуаль.
ни в ком другом себя не нахожу...
моей строке за ним родиться следом.
от чувства, что покину, погостив,
обетованной – постигаю даль...
в ней всё мгновенно...
и,
как не люби,
как не желай её тысячелетий
под розовым кустом покоит прах,
так откровенна позолотой дат...
талант лежит без скорбных половин
вех мраморных и штихельных отметин
бессмертие – могил не признает,
и кенотафы в разных городах...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
