А на входе - вахтерша ругается и брюзжит...
Алена Васильченко
...А на входе - вахтерша ругается и брюзжит.
По периметру дождь натянул грозовую тучу.
А в палате больничной ребёнок один лежит,
и рисует себя в альбоме дешёвой ручкой.
И, запутавшись в проводе, часто рука дрожит,
и рисунок кривой получется синей пастой.
А внизу, на полях, жирным шрифтом по буквам: "Ж и т ь".
И поставлена точка большою потёкшей кляксой.
А по стеклам - вода водопадом сплошным скользит.
И на поиски жизни пустили кругом экспрессы.
Он рисует себя, и надежда в глазах сквозит.
А у нас, дураков, - поиск счастья сквозь степень стресса..
************
диалог
Ирина Вакуленко
Легче синего ветра, светлее ночей этих нет
Ничего. Безрассудное слово сгорает во рту.
Так прозрачен и яростен всепроникающий свет,
Что включить электричество - значит включить темноту.
К ледяному стеклу прижимаю внезапно ладонь,
И стремительно тает в касании холод стекла:
- Отвечай, как Ты мог меня заживо бросить в огонь?
Неужели Ты вправду хотел, чтобы я умерла?
Растерявшись по-детски, на миг унимается шквал,
Превращается набело в долгий-предолгий пробел,
Выдыхает: окстись, никуда я тебя не бросал.
Твой огонь - это ты, говоришь без конца - о себе.
*********
***
Ирина Вакуленко
- Милый Арлекино, как у нас дела?
Я была мужчиной, женщиной была.
А теперь я бабочка.Трубкой хоботка
Выпиваю Ваши тени с потолка.
- Детка, ты плутовка. Бабочек здесь нет,
Говорить неловко. Впрочем, дам совет:
Перейди на вина - сладко быть в беде.
Я не знаю, кто ты, как, когда и где.
И снова ГРАДы... Два пакета сразу...
Дрожит пугливо дверь от чердака.
Открыта ляда в погреб с узким лазом,
А мне б дождаться твоего звонка!
Подобно смерти будет - опускаться...
Ведь там не ловит связь наверняка...
Я буду в зоне... буду камикадзе...
Или умру без твоего звонка!
Романчик мой - накрылся медным тазом.
Никто не будет больше опекать...
А ты... звонить мне вовсе не обязан,
А все равно звонишь... по пустякам...
Душа и тело будут упираться,
Пока твоё певучее "При-и-вет!"
Не обыграет смену декораций
И свой в эфире не оставит след.
Минуты потекут песком сквозь пальцы...
И я уже витаю в облаках.
Меня же заставляет - потеряться
Мой затрапезный телефон в руках.
Открыта ляда в погреб с узким лазом.
Я лезть готова к чёрту на рога...
Ты отзвонился. Вы ушли на базу.
Остановилась жизнь до четверга.
Пришло твоё посланье:
«Здравствуй, как ты?»
Да в общем, классно. Хоть ещё кровит…
Не плачут настоящие солдаты
на кладбище несбывшейся любви.
Живу, как все – где в минусе, где в плюсе,
а мысли о тебе гоню взашей…
Теперь никто предательски не плюнет
в лицо так слепо верящей душе.
За то, что в трудный час меня покинув,
ушла к другому – злобы не таю…
Как друг, тебе всегда прикрою спину,
собой от смерти заслоню в бою.
Прости, не смог, валяясь по больницам,
всё то, чего достойна в жизни, дать…
Возможно, пишешь ты, чтоб убедиться
люблю ль, как прежде?
Несомненно – да.;;
;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;
**********
Научи меня, Осень...
Ариша Сергеева
Научи меня, Осень, своей золотой ворожбе,
Разболтай хоть один из секретов рябиновых магий,
Эти письма-стихи я пишу несравненной Тебе
На рассыпанных листьях - туманом пропахшей бумаге.
Я не стану слова запечатывать в тесный конверт -
Пусть, целуясь с ветрАми, надышатся досыта волей,
А потом, нагулявшись, слетятся на рыжий твой свет
Позолоченным фоном для влажных охрипших бемолей.
Мы по ним, как по нотам, сыграем в четыре руки
Сочиненный ноктюрн в честь минорной поры листопада...
И забудем на время, что гроздья калины горьки,
Как дыханье костров в одиночестве стихшего сада...
Я прошу тебя, Осень, терпенью меня научи,
Чтоб прибраться в душе да азарта страстям поубавить,
Чтоб в снопы собирать мудрых рифм золотые лучи,
Да вязать узелки из подаренных строчек...на память...
Научи меня, Осень...
*********
Чего ты хочешь от меня?
Александр Самчук
Вновь умираю от бессилья…
Чего ты хочешь от меня?
Я прячу сломанные крылья,
Не в силах в небо их поднять.
Раздавленный катком упреков,
Разбитый горечью речей,
А ночью, также одиноко,
Душа ложится в «Мавзолей».
Лимит моей исчерпан веры,
Слова иссякли о любви…
Струной натянутые нервы
В сердечный впились маховик.
Мое стреноженное счастье
Совсем осталось без подков…
Скользнуло лезвие к запястью,
На волю выпустив любовь.
***************
В супермаркете Небо...
Алекс-Алекс
В супермаркете "Небо",
Где божьим коровкам
Продают черный хлеб,
Где бенгальских огней распродажа
И порох сырой -
Этот порох сырой, Карл, -
Бесконечная лестница,
Кверху пузом вокруг цеппелины,
И луна, словно ржавая пуговица.
Есть ли смысл подниматься,
Чтоб к празднику
Мишуры золотистой купить,
Подобрать всё, что плохо лежит,
И вернуться туда, где пасутся
На лугу непонятные ко?
***********
как хотите...
Юлия Ворона
«… адское щенство божественных прав,
людье дажбожество на бесчинства,
дрожная белорусская пава,
Лада моя сорочинская,
гоюшки, люлюшки…» - я закончила - в теле;
…медью с тобой целующаяся,
хочу чтобы сука - бездомная гончая -
сто лет на меня глядела!
17.02.14 – 20.11.3017г.
*******************
лисья дыра
Нора Никанорова
Начало зимы. Лисья шуба до полу. Огнёвка.
Подобная рыжесть сродни костерку средь полей,
Надкушенных первой порошей, и, право, неловко:
Повыжечь - от рухляди - то, что светлей и белей.
Всего лишь начало. А дальше - распустятся шире
И снежная россыпь, и след от медовых кострищ.
По саже, в золе: от Коломны - верста до Каширы.
И если не сдохнешь дорогой, то, верно - состришь:
Мол, плаха тесна для такой распушистой лисицы,
Дорога долг`а, и не вёрстами меряют путь.
Зима календарная ленится: минусы - сизы,
Которым звенеть бы лазурью и в валенки даму обуть!
Такая Москва: в Подмосковье - а словно в подполье.
От люда торгового - к неким, как будто святым.
Да только весною спохватишься - съедены молью:
И дама, и злато её - от коротких волос до фаты.
Сегодня в камине горит и сгорает полено.
Да всё, что умеет гореть - не стесняет себя.
Гоняя по нёбу коньяк, рыжина отболела.
Прорехи весной залатаю. А нынче - седа.
***************
проходящее
Марианна Вьен
пройдет и эта осень - всё проходит...
огнем кусты рябины полыхнут
в тумане легком, будет колобродить
на зимних тропках ветер – ветви гнуть
и тучами затянутое небо
распарывать и заново сшивать.
ах если б душу так латать умела,
чтоб ни рубцов, ни боли...
синева
пробьется, как подснежники весною,
и ветер сложит крылья до поры.
...в какой из жизней будешь ты со мною?..
в какой ты двери за собой закрыл?..
12.11.2017
**********
В неправильных сказках чудес не бывает...
Елена Копенко
забытая кукла пылится на полке,
устало глядят в одну точку глаза-
стекляшки, пришитые кем-то без толку,
возможно с любовью, пусть ниткой из шелка,
но как-то нелепо, а попросту - зря...
в придуманном мире тряпичная дура
играет свою отведенную роль,
бросаясь бездумно в любви авантюры
всегда добровольно, наивность натуры
дает ей возможность сродниться с Ассоль...
у каждого Грея свой образ, привычки,
но на протяжении нескольких лет
фальшивые звезды ей дарят обычно...
она, их приклеив на жизни странички,
все ждет с нетерпением новый рассвет...
в неправильных сказках чудес не бывает,
желай - не желай исполненья мечты...
в волшебную ночь Рождества звезды тают,
и где-то за гранью лоскутного Рая
страницы становятся вовсе пусты...
на полке каминной тряпичная кукла,
забытая кем-то из шумных гостей...
последний ушел по-английски, без стука
прикрыв за собой дверь...и даже, по слухам,
он выключил солнце...
зачем оно ей?...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
