Червневий сніг — на безоглядній сопці,
модрини граціозні — де-не-де.
А ти в коробці, темній цій коробці.
Душа ж — як дуб: нічого вже не жде.
Повзуть горби — неначе птероптахи,
Господні сфінкси, загадка буття.
Над ними хмари. Їхні дерті лахи
спонукують думки до вороття...
/ В. Стус/
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.