В полях милосердья гуляет мошенник.
Не нужно ему, горемычному, денег:
ни сотни пулять и ни тыщи стрелять,
а только бы по полю мирно гулять.
В полях милосердия лошадь пасётся,
не рвёт удила, никуда не несётся,
не ржёт, не фырчит, никого не лягает,
поскольку никто её не запрягает.
Над полем чужая тарелка зависла,
наверное, в поисках счастья и смысла.
Не бросим в тарелку ни камня, ни слова.
Висит и висит себе. Что тут такого?
В полях милосердия бродят поэты,
не с ихней тарелки, а с нашей планеты.
Не пьют, не буянят, не скачут, как белки,
а пишут шедевры про ихни тарелки.
В поля милосердья открыта дорога.
Айда, земляки, погуляем немного.
Встряхнёмся, очнёмся от грусти вселенской...
Да брось свою саблю,
корнет Оболенский!..
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
