Алексей Козлов

Образ дождя

Он образ проливного лепит
и каждый лист блестит, как банный.
Казнён прогноз сухого лета
под дробь намокших барабанов
и вспышки света.

Собака льнёт к ногам, зажмурясь,
а птицы оборвали пенье,
грозой напуганные вусмерть.
Дождём в канавы смыты тени
как чёрный мусор.

Очкарик, жалок и рассеян,
вслепую шлёпает по лужам.
И нет в диоптриях спасенья.
Куда ни глянь, он видит хуже
пловца в бассейне.

Ребёнка – он глотает капли,
Ловя их языком искусно –
Зовёт под крышу строгий папка,
Кому и снег, и дождь безвкусны.
Плюс мочат тапки.

Ребёнок вкус дождя утратит.
А может, вырастет поэтом,
Дабы зарифмовать в тетрадке,
Что дождь – хмельной напиток лета,
А не осадки.

…

Он прекратился, воздух лаптем
Запах, поношенным и влажным.
Весь мир забрызган и заляпан.
И пёс, счастливый и отважный,
Даёт мне лапу.

Спросил у Бога

Спросил у Бога – а кто не спросит? –
Как жить под небом стального цвета.
Давиться щами из кислой прозы
Или уехать, чтоб стать поэтом?

Он не ответил. Как будто трудно!
Мне жёг подошвы асфальт столицы,
Терзало ноздри гниенье трупа
Коммунистической небылицы.

Друзья у дома, прощанье портя,
Меня жалели, скрывая зависть.
А пограничник в аэропорте,
Мусолил паспорт, на взятку зарясь.

Уехал, зная, что буду годы
Таксистом или официантом.
Я ел хотдоги из рук свободы
С акцентом выходца из Гвианы.

Я спал с надеждой, чей профиль зыбкий
Не был очерчен значеньем слова.
А жизнь учила сверкать улыбкой,
Не признаваясь, что всё хреново.

И время лихо считало в фунтах,
Но исчислялось в привычных мерах.
Была жилплощадь в квадратных футах
И только память – в квадратных метрах.

Космополитно вертя ободья,
Качу по миру, никем не признан.
Стихосложенье – моя свобода,
А мать-словесность – моя отчизна.

Арабская зима

Маяк похож на мини-минарет,
А валуны – на спины мусульман.
Чем ближе к югу плечи в январе,
Тем легче переносится зима.

Залив на вид – стиральная доска.
Трудолюбивый северный пассат
Над ней взбивает пеной облака
И трепетно полощет паруса.

Они, как крыши зимние, белы
(В иных краях), но движутся в упрёк
Недвижимости – острые углы
Кромсают небо вдоль и поперёк.

Аллах не лох, а истинно акбар:
Намаз намазу рознь, и по стране
В любом отеле для неверных – бар.
Доходнее, похоже, только нефть.

Перегоняя водку на слезу,
Мне ностальгия умножает хмель.
И если что на память увезу,
То это будут строки о зиме.

Судя по флагам

Судя по флагам, свистит зюйд-вест.
Чайки укрылись в гряде камней.
Яхты у пирса белей невест –
Белое легче найти на дне.

Парусом ветер раздул пиджак.
Мелочь в кармане тревогу бьёт –
Рвётся домой, чтобы там лежать,
Плавать никто не учил её.

На воду к яхтам спускаюсь – в ней
Кануть достойней, чем околеть,
Твердь удобряя собой. На мне
Брючная пара, фаты белей.

Пора

Ажурны на просвет аллеи
И виден каждый поворот –
Пора, когда сосна жалеет
Собратьев лиственных пород.

Им долго корчиться нагими,
Широты средние кляня.
И кажется, что вместе с ними
Сосна жалеет и меня.

За то, что холодом подавлен,
За то, что осень в голове
И мысли синусоидально,
Как белки, скачут по листвe.

Она, опавшая на сцену,
Лишилась речи в ноябре –
Колдунья, шёпот чей бесценен,
Но сгинет с нею на костре.

Дымы, приземисты и клейки,
Туманя взгляд, ползут в кусты.
Ни пенья птиц, ни звуков флейты.
Пора прощальной немоты.

Банальность

Взлетели крики, вещи, мухи –
Раздор, извечный инфернальный,
Двух чёрных плит подземной кухни,
Что коммунальна.

Стол подозрительно наклонен,
Стекает скатерть белой кашей.
Бегут влюблённые с балкона,
Недопризнавшись.

Как будто штормовые руки
Играют плотью корабельной.
Скользят по палубе старухи
И колыбели.

Глаза у страха увеличив
И подтверждая идиому,
Молитва топчется верлибром
В дверном проёме.

И этим потрясённый кто-то,
Увы, банально, но сердечно
Напишет в пляшущем блокноте:
«Ничто не вечно».

Я мысль гоню

Я мысль гоню, а та кружит,
Чтобы опять в висок стучаться
С тем, что, по-видимому, жизнь –
Пробел в надвременном молчанье.

Она – в безмолвии надлом,
Надрез, отметка ножевая,
Подарок в виде моря слов.
И я его переплываю.

Гребу и думаю, что лучше
Не забывать, что впереди.
Всё меньше страха перед сушей,
Всё больше берега в груди.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 31.05.2025. Юрий Левитанский. Завидую, кто быстро пишет...
• 30.05.2025. Алексей Козлов
• 29.05.2025. Александр Башлачев
• 26.05.2025. Вероника Долина
• 24.05.2025. Алексей Козлов. Я листопад люблю
• 22.05.2025. Алексей Козлов
• 21.05.2025. Алексей Лысенко
• 20.05.2025. Виктор Гаврилин. Я сам себе Россией стал
• 19.05.2025. Луиджи Пиранделло
• 18.05.2025. В. Долина. Не то что сплошь собранье мёртвых душ..
• 17.05.2025. Инна Живая. Я сделана из моря
• 13.05.2025. Борис Рыжий
• 12.05.2025. Борис Рыжий
• 10.05.2025. Лариса Миллер
• 02.05.2025. Лина Светова. Не пишутся