Виктор Гаврилин. Я сам себе Россией стал

Марина Юрченко Виноградова: литературный дневник

В иных мирах державный беркут
по небу крылья распластал...
Я этой синью был отвергнут.
Я сам себе Россией стал.


И в клетке времени больного,
не дав надежды, всё равно
меня в полёт кормило слово -
миры вобравшее зерно.


И хмель веков, и дух броженья
питомца брали в оборот,
и было головокруженье
принять так просто за полёт.


О сладость этого подлога!..
Или она не тот же дар
нести в себе любовь и Бога,
коль всюду свары и навар,


коль шептуны заголосили?
Я в этом хоре не пою -
хранитель тайны непосильной,
печалью с Родину мою.


Виктор Гаврилин (1947-2009)



Максим Кушанов. вышел


чаю налил окно распахнул и вышел
с мокрым осенним ветром гулять по крышам
если луна то можно забраться выше
только бы санитаров не разбудить


здесь наверху всегда холодней и тише
вон самолёт какое-то слово пишет
звёзды поют шансон на ночной афише
люди и смерть играют в ну погоди


по загустевшей облачной простокваше
трудно без лыж а без алкоголя страшно
только моргнешь и на асфальте кашей
будет лежать расхристанная душа


вверх над заград-огнями многоэтажек
над облаками и над луною даже
кто окромя меня так легко докажет
всем что земля квадратная а не шар


солнечный диск проносится под ногами
скачут галопом мысли как мишки гамми
мимо летят галактики-оригами
чёрные дыры бюджетные шлют привет


здесь в темноте полетаю ещё кругами
и упаду туда где в ночной программе
ждут санитары с чаем и пирогами
вместе под облаками встречать рассвет.


http://stihi.ru/2024/02/26/2370



Максим Кушанов. Если возможно
По асфальту судьбы, не касаясь друг друга руками,
под осенним дождём уходили в немой эпилог;
и стучали, стучали по нашим мечтам каблуками
босоножки – на запад,  а дерби – на юго-восток.


И тогда мне казалось возможным построить сначала
свой домашний очаг, раствориться в каких-то делах,
притвориться иным, примеряя иные лекала,
чтобы прошлое не отражалось в кривых зеркалах.


Моя жизнь с авансцены ушла в темноту закулисья,
из овации чувств – в сожаления тихую речь,
И кружили озябшие от одиночества мысли,
Облетавшие с тонких ветвей неожиданных встреч,
Нерассказанных снов, недослушанных старых пластинок,
Повестей, где домой возвращается главный герой.


Говорят, что плохая примета. Я знаю, прости, но
Я стою у дверей.
Если это возможно,
Открой.


http://stihi.ru/2020/09/04/8379





Другие статьи в литературном дневнике: