...в убежище один мне говорит:
"настали времена глагольных рифм,
смерть ассонанса.
птицы на иврите
щебечут в облаках хвалу Творцу!
и пчёлы мордой тычутся в пыльцу
обрушенных бетонных перекрытий.
баллистика!
как много в звуке том!
идёшь в подвал
с пришибленным котом,
с листком тетрадным и дырявым пледом,
и пишешь, обоссавшись от пальбы,
"Историю Евреев",
словно бы
ты туташний Достопочтенный Беда."
я говорю:
"садись-ка на диван...
вон место есть.
а хочешь "лориван"?
он не почат, но для тебя открою."
тут за стеною раздаётся визг
и "бум".
баллистика...
и он сигает вниз,
на пол, крича:
"ну вот, какой-то смысл!",
кота и тот листок прикрыв собою.
