Стихи помнишь пока пишешь. Вдруг готово и азарта нет.Ловишь предчувствие нового и надобно освободиться от прежнего информационного мусора,хотя,вроде бы,и не совсем то мусор.
Приходит другой эмоциональный настрой. Обычное дело.
Обидно другое: когда в силу обстоятельств вдруг потеряешь 7-8 страниц почти готового текста,и невозможно его восстановить.В лучшем случае это будет только парафраз на тему сгинувшего.Другие вещи иного времени и настроения.
Ухитрился я потерять пол-дюжины работ из британского цикла.Несколько греческих обронил,с десяток эзотерических сонетов где-то посеял.
Самому сейчас интересно:- что там такое и какими они были.
Память услужливо открывает шикарнейшую tabula rasa.
