Ничего нового. Ранняя весна всегда болезнь.В первую очередь это скованность от непроходимости.Грязное плывучее бездорожье. И не только в Пространстве.
В провинции же - провал в шемящее полуобморочное и настроение и состояние известной саврасовской картины,где обнадёживает лишь название,что грачи прилетели,что перемены неизбежны.
На окраинных улицах вполне ощущается присутствие примет и предметных фрагментов 19,и даже 18 века.
Храм построен недавно,однако одной своей архаикой смысла существования,кажется закопчённо-намоленным уже давно.
Снег плавится.Когда нет солнца -свинцом плавится небо.Ветер колокольно плавится.
Затаив дыхание,прислушиваешься к себе:- ты как? Тебе хорошо или плохо?
Непонятно.
Дома сидеть - значит думать.От дум устаёшь и наваливается апатия.Можно мобилизовать себя в творческий процесс и переломить скуку реалий или...
Пора на воздух. Пусть в топь и непроходимость,где липкие, мелкие, болезненные мысли и чувства твои будут развеены по ветру и надобно будет иначе ко всему относиться и по другому настраиваться жить.
Не бывает нестерпимой боли. Жив,- потому что - терпимо. Когда станет нестерпимой - не узнаешь,- тебя уже не будет.
Прав классик,чёрт побери!- Скучно жить на свете,господа.
