***Уже так много здесь зарифмованного, тысяча и два -- не знаю, можно ли назвать хоть что-то стихами. Кто-то считает, что поэзия не должна отражать личную жизнь. А у меня не получается. Все чувства, все страхи и отчаянья уперлись в одно слово -- война. Нет ничего больше -- только то, что она -- нет, не принесла, пожалуй, а забрала. Нет ничего. Нет работы. Нет радости. Нет друзей, знакомых. Нет моих дорогих учеников. Да и я, наверное, просто перестала для них существовать. Нет занятий. Ведь в любой момент может начаться обстрел. И вообще -- для чего заниматься чем-то? Вязать носки, или рисовать, или шить, или еще что-то -- если в подвал это все не возьмешь, если никто и ничто не дает гарантии выжить? Почти никогда за эти годы войны не удавалось забыть о ней, ни на секунду. Постоянное напряжение. Даже если временно тихо. А если стреляют -- о чем говорить, о чем думать. Нет жизни. Четвертый год -- в каком-то подвешенном состоянии. Да, я слаба. Я не пошла на фронт, никого не убила. Я ведь не убийца. Никогда и помыслить такого не могла -- что придут убивать меня. В моем собственном доме. В моем городе, который дал мне образование и работу. Что придут убивать мои собственные родичи. Наверное, надоела здесь всем -- со своей войной. Но не могу ни о чем думать, ни о чем писать -- кроме как о том, что она сделала со мной. Все жду, все надеюсь, что закончится. А все -- наоборот. Пора, наверное, закрыть страничку: пусть читатели отдохнут. От меня и моей темы. Люди, знайте: вы счастливы -- потому что у вас нет войны. И наоборот: невозможно быть счастливым, когда стреляют. Все. Пока. © Copyright: Надежда Еременко, 2017.
Другие статьи в литературном дневнике: |
