***Вот, закрывала страничку, но все же очень скучно -- без Стихи.ру. И вообще -- не делать ничего, не работать (работы просто нет), потеряв всю жизнь, каждый день живя под угрозой смерти, под почти постоянной стрельбой. Жизнь остановилась три года назад, когда началась война и начали обстреливать мой город. А это -- не жизнь, а так, выживание или что-то вроде этого. Если повезет. Иногда думаю: лучше бы убили сразу, в самом начале. Чтобы не мучиться. Потому что уже нет никаких сил выдерживать это все. Почти каждую ночь стрельба. Снова приходится спускаться в подвал -- который уже разгромлен, покрушили и вытянули все, что можно, даже электропроводку. Пить-то надо за что-то. Почти все из нашего дома уже нашли себе где- то пристанище. А я выскакиваю при "обратке" в коридор и думаю: вот, случись что -- некому даже скорую вызвать. И вообще, грустно как-то. Не знаю, сколько мне отмерила жизнь, но, думаю, пенсионерам уже не столько, как 20-летним. И так ужасно обидно -- за то, что крадут у меня эти дорогие годы. Сейчас бы работала себе, как и раньше, в школе, в дорогой моей, самой лучшей -- не случись этой чертовой войны, в которой я стала заложницей. И отдуваюсь -- неизвестно за что. Если еще отказать себе в стихах -- пусть несовершенных, пусть опусах -- вообще можно сойти с ума. Что я и делаю потихоньку. Вот стих сочинила -- это о концертах пьяного соседа, от которого спасу нет уже сколько времени, как раскодировался. Женщина одна на этаже, остальным весело -- и когда дверь вышибает, и когда трусы снимает в коридоре и демонстрирует свое "хозяйство". Спросите насчет милиции? Это для тех, кто не пытался найти в ней защиту. Я пыталась. В лучшем случае приедут и проведут беседу. В худшем -- не приедут вообще. Или прибудут через три часа после вызова. Вывод напрашивается -- приезжают только на трупы. За три часа его можно получить. Скучно. Вот, сочинила еще о них же, драгоценных алкоголиках, и что бы мы без них делали? Взяла блоковсикх "Скифов" и переделала, да простит меня Блок. Собрали бы их, пьющих, в отдельные дома, чтобы трезвым не мешали, и пусть бы там варились в собственном дерьме. А то обязательно в каждом доме по алкашу, и нет на них никакой управы, всю жизнь издеваются над теми, у кого нет защиты. Как я, например. А так хотелось бы писать о весне, о солнышке и птицах -- или не писать вообще, если бы закончили эту войну. Работала бы, можно было бы хоть что-то планировать, а не так, как сейчас, в любой момент можно оказаться в эпицентре огня. © Copyright: Надежда Еременко, 2017.
Другие статьи в литературном дневнике: |
