***Вчера, 30 апреля 2017, передали по ТВ: умер известный украинский поэт Борис Олийник. Очень грустно. Уходят -- наши поэты, наши удивительные шестидесятники, люди, пережившие войну и превратившие свою силу в прекрасное, доброе, благородное, полезное людям, человечеству. "Я летів красивим чортом На коні, як ворон, чорнім, Біла піна падала, мов сніг! До тієї Чураївни, Що клялась од третіх півнів Рушники послать мені до ніг. До тієї, та до такої, Що як поведе рукою -- Солов'ї вмирають навесні." Это из его стиха "Парубоцька балада". "Мати наша -- сивая горлиця, Все до її серденька горнеться: Тихая бджола -- намистиною, Небо -- празниковою хустиною, Білочка -- мальованим пряником, Небеса -- прокуреним прадідом", цитирую по памяти, прошу прощения за возможные неточности. Это и многие другие стихотворения Бориса Ильича Олийника стали песнями, даже акапелло исполняются, Нина Матвиенко поет, к примеру. Помню, как сидела в студенческой молодости в Киеве ночью на вокзале, перед этим зайдя в книжный магазин и -- к счастью и восторгу своему! -- купив несколько тоненьких сборников стихов любимого поэта. Зачиталась до слез, чувства хлынули, как вода весенняя, забыла обо всем на свете. Люблю каждый его стих. Пусть немного наивные, по нынешним временам, даже детски-наивные, пусть есть стихи о партии (как не быть, без этого никогда нигде и не печатали бы!) -- но талант не скроешь. "Привели в кабінет. Лик -- немов заскороджена грядка. ...Він пішки прибивсь до Кремля. Доручила громада дізнатись -- чи все там в порядку?" -- о ходоках у Ленина. Для тех, кто уже раскрыл рот и выпучил глаза для крика -- украинский, надеюсь, вы знаете, почитайте. Просто Бориса Олийника, просто его прекрасные стихи. О вечных ценностях. О любви. О матери. Думаю, вам не помешает, у вас ведь тоже есть мать у каждого. И любовь, чувства к противоположному полу тоже, надеюсь, были или есть. Это -- вечное, вне зависимости от войны, от злости или радости, от сиюминутных настроений -- самой безумной власти. То, что касается нашего сердечка, берет его и сжимает нежно. И не отпускает. И не вырвешься. Не хочется думать -- о том, что все мы уходим, что больше ОН ничего не напишет. И жаль, как жаль, что с этой чертовой войной я даже стихи любимого Поэта читала уж -- не помню и когда, так давно. Да и новых не знаю. Стихи его будут жить вечно -- пока существуем мы, те, кто может прочитать: "Мати наша -- сивая горлиця...". Со скорбью. © Copyright: Надежда Еременко, 2017.
Другие статьи в литературном дневнике: |
