мои движения стали замедлены, как сок осенних деревьев…
переходы подземками снов - изо дня в день,
балансируешь на канате сознания – из ночи в ночь:
«девочка гуттаперчевая,
закрой глаза-открой сердце-иди».
упаду-не упаду-неважно,
Байда*, за ребро зацепленная,
рыба, Адамом пойманная
в вершу этой осени.
ты не видел, ты спал далеко –
как кровавил стигматами боярышник,
Варфоломеевская ночь на Покров –
и гугеноты-орехи
теряли пустые головы
в поседевшей траве –
а католики,
мои соколики-католики – морозы ранние
срубали им руки, и ноги срубали,
и слова листьями падали.
возвращаешься из снов – как из дороги далёкой:
греешь руки о белую чашку,
прижимаешь дитя чёрноглазое,
читаешь новости:
«ночью над Ираном разбился самолёт,
134 жертвы, причина аварии -
в двигатель самолёта попала птица»
…и бабы в чёрных платках голосят до неба
…и листья орешника просятся в землю,
а ты сидишь между ними
на табуретке кухонной
на канате памяти
и лишь губами шепчешь:
-Что же это была за птица, Сердце?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
