Провинция. Носить её как крест,
Вынашивать под сердцем колокольным,
Когда судьба заснежена на срез,
Когда строка бледна и малохольна.
Здесь выбор не лишает тишины,
Распарывая город на абзацы,
В которых все слова обнажены,
Чтоб бесконечно быть, а не казаться
Ещё родней.
Распишешься следами через скверик,
У памяти в желанной западне,
Когда знобит и хочется их сверить,
Любимых женщин, встретить и держать
За пальцы, каждой пьян и благодарен,
Когда весна на грани мятежа,
Который обостряется с годами.
Мадонны не становятся новей,
За слоем слой - их возраст тихо замер.
И аисты приносят сыновей
С невыносимо синими глазами
,
Перед рожденьем выбранных из сотен,
Почти твоих. Так хочется поднять
На руки.
И остаться.
В эпизоде.
