Скорее в будущем, которое уже
так близко, что протянутую руку
приходится сгибать на рубеже
запястья, локтя, я тебя по стуку
не сердца – пульса вновь определю
по чистоте и частоте «люблю».
Скорее вечером, за будущим вослед,
уже твой вкус и запах различая,
чужое имя проглочу в ответ
и брошу трубку. Головой качая,
«тымоярыбка» уплывет в трубу,
где невезучесть лепится в судьбу.
Скорее голосом, чем грешным языком,
и не на теле, не на деле, а на
бумаге я открою тот закон,
где жизнь не умещается в романы,
кто б их не написал. Тем паче – наш.
И врет бумаге каждый карандаш.
Скорее холодом, что сразу за теплом,
весною, летом, осенью, не важно
когда – наступит ночь. И поделом
на нас наступит правдою сермяжной,
и «всёбылое» в свете отразит,
глаза откроет, но не отрезвит.
Скорее сбудется то, что в твоих зрачках
дарилось, билось и рвалось наружу,
когда в них отражался я и страх,
что этот страх я долго не нарушу
попыткой пытки, поцелуем всласть,
где власть моя – умеренная страсть.
Скорее «да», чем «нет» в том будущем у нас
возможна близость и возможны дети,
возможны дом и пониманье, раз
так мир устроен, что на этом свете
возможно все от нашего «хочу»…
Молчу. Люблю. Пишу «люблю». Молчу.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
