Сергей Чупаленков.
Не знала его.
Но знала, что есть такой поэт на свете.
И вот его не стало.
Светлая память.
Остались стихи, которые знала и любила.
Здесь на Стихи.ру есть его страничка, оказывается. http://www.stihi.ru/avtor/sergei51
На его стихи написаны хорошие песни.
Среди них "Дороги" (музыка и исполнение Виктор Дёмин)
Среди них "Попутная" (музыка и исполнение Александр Петров)
Услышать песни можно здесь: http://alexpetrov.ru/index.php?r=5&m=16
Помяните поэта добрым словом.
***
Дороги, дороги, дороги
богами дарованы мне,
и красные кони тревоги –
кричащие дети во сне.
Отпущены доли мгновений
судьбою на тысячи миль,
и синие кони сомнений
взбивают копытами пыль.
И в бешеном ритме погони
я вижу, как на вираже,
отчаянья чёрные кони
меня настигают уже.
Но знаю, но верю, как прежде,
подковами счастья звеня,
зелёные кони надежды
спасут от погони меня.
И лишь об одном неизменно
и денно и нощно молю:
пусть жёлтые кони измены
минуют дорогу мою.
До боли, до крови, до стона
вонзаются шпоры в бока –
любви моей белые кони
уносят меня в облака.
***
Будет сон. И запущенный сад,
совершивший осенний обряд.
И ночное свеченье стволов,
обнаживших бессмысленность слов.
И росою растаявший след,
неизвестно кем прожитых лет.
Будет полдень молитвы и битвы.
И манящее лезвие бритвы.
И лозы виноградной слеза.
И усталые чьи-то глаза.
И глаза застилающий пот.
Каждый миг, каждый день, каждый год.
Будет дождь. И пустынный перрон.
Аистиный растерянный стон.
И молитва Твоя и моя:
«Да минует нас чаша сия!».
***
Бог щурится, ворча.
Бес норовит в ребро.
Горящая свеча.
Гусиное перо.
Огонь слепит глаза.
Метель стучит в окно.
И всё на свете за-
рифмовано давно.
Кружится голова.
Дороги занесло.
Слова, слова, слова…
Такое ремесло.
Игра на интерес:
сума или тюрьма?
Плетение словес –
смятение ума.
Чьи тени в темноте
очерчивают круг?
Иных уж нет, а те…
Не спрашивай, мой друг.
Да, умирает век.
Да, високосный год.
Но – «Аз есмь человек» -
не нужен перевод.
И пахнет гарью хлеб.
В крови встаёт рассвет.
И снова от судеб
защиты нет, как нет.
Нисходит свет с небес.
Пора, мой друг, пора!
Плетение словес.
Скольжение пера…
***
Звёзд насыпало – аж вот так! –
сквозь небесное решето.
- Как зовут тебя?
- А никак.
- Кто ты есть такой?
- Да никто.
В поле – сто дорог и одна.
И любовь одна не причуда.
- А куда же ты?
- В никуда.
- Да откуда ты?
- Ниоткуда.
У костра присядь моего.
Подведён итог и черта.
- Что ты ищешь здесь?
- Ничего.
- Что оставил там?
- Ни черта.
На заре журавли, трубя,
В омут канули голубой.
- От кого бежишь?
- От себя.
- А за кем бежишь?
- За собой.
***
Большая Ордынка, положим.
Допустим, что атомный век.
О как дерзновенно по лужам
трёхлетний идёт человек!
Подвержены вечным заботам
в апреле, но в тысячный раз
искусство хожденья по водам
смущает доступностью нас...
***
Времена приходят и проходят,
Пишут и стирают имена.
Времена хулят нас или холят.
Разные бывают времена.
Бить в литавры или бить по темени –
На земле всему назначен срок.
Временнообязанные времени
Платим мы пожизненный оброк.
Время расставаний и распятий.
Время пить и городить муру.
Время уклоняться от объятий
И сжигать поэмы поутру.
Тонут в океане Атлантиды.
За редутом рушится редут.
Наступают мартовские иды.
Тезисы апрельские грядут.
Тщетны все потуги и стенания
Обратить огонь и воду вспять.
Время забывать воспоминания.
Время о грядущем вспоминать.
Будущего времени десантники
На исходе рокового дня
Скачут Апокалипсиса всадники,
Шпорами железными звеня.
Всё неудержимей – стремя в стремя –
Мы несёмся вслед из года в год.
Это мы пришпориваем время?
Или время гонит нас вперёд?
И в конце, сходя с ума от страха,
Вспоминаем с пеной на губах:
«Всё, произошедшее из праха,
Неизбежно обратится в прах»
Времена теряют и находят,
Отбирают и дают взаймы.
Времена приходят и проходят.
Остаёмся – мы.
***
Был мною задуман однажды
на глине замешенный день.
И прожит, и поднят отважно,
как будто горшок на плетень.
Но злая соседская кошка
(костей и коварства мешок)
смахнула, конечно, нарочно
хвостом своим наглым горшок.
Вот так он и хлопнулся оземь!
Однако не будем грустить:
Придёт благодатная осень,
и примемся глину месить.
***
Сизый бомж на ветру качается.
Громыхает на крыше жесть.
Век кончается? Начинается?
Продолжается ли? Бог весть.
Суетимся, смеёмся, плачемся.
По грошовым спешим делам.
Только Вечности – всё до памперса
или савана – как их там?
Под сурдинку успел повеситься
столб фонарный на проводах.
И рукою достать до месяца,
только он ни к чему в руках.
И не вижу света в окошке я.
Поспешаю всё не спеша.
И живут, как собака с кошкою,
тело грешное и душа».
Вот и всё, что было занятного
на крутой планете Земля
поздним вечером 29-го
високосного февраля.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
