***Что есть Истина?..
Невидимые, как мышиный след, Оставленный на пажитях войны С привычным времени понятьем "смерть", С дрожанием растерзанных холмов, Оглохших от разрывов и сирен, Околицы с глазницами домов, Ослепших от прилётов деревень.
В телах людей и ранах рек и птиц... Да, этот мир безумен испокон. Снимает грубо маски Время Х... Как мало оказалось тех, кто свят. Да их и не было поболе десяти, Но горько от того, что "друг" и "брат" Найти не могут общего пути.
И различить их может только Вышний. И думаю, а кто же я? Мой дом Пока не знает Истины. Но ищет... © Copyright: Ольга Дмитриева Пиир, 2026.
Другие статьи в литературном дневнике:
|