В горошинах хрустальных,
как в поту,
трава мне холодит
босые ноги.
Я медленно
вдоль берега иду,
выпрашивая счастье
у дороги,
заброшенной,
тенистой,
но такой
душе моей родной…
Неуловимо
мелькают махаоны
надо мной,
и вербы гнут
израненные спины
над заводью,
где плещутся в воде
русалки, зазывая
в муть прохожих,
и плавает
на белом животе
туман, на зверя дикого
похожий.
…Ты помнишь,
сколько раз тебе о нём
рассказывала
раньше? Нет ответа.
Пожалуй, даже
сдобным калачом
тебя не заманила б
в это лето.
Но мысленно
я снова повторю:
туман на зверя дикого
похожий
в черничном
и лазуревом
краю,
где чувствую июнь
прозрачной кожей,
где медленно
вдоль берега иду,
выпрашивая счастье
у дороги,
пока мне холодит
босые ноги
трава в хрустальном
утреннем поту…
