Татьяна Ткачева-Демидова
Страшно не долететь до твоих вершин
Дымно молюсь Тебе, жадно глотая мглу.
Голос царапает горло, в душе першит
Время, замёрзшее, молча сидит в углу.
Мальчик мой, Ты на ладони. На каждой из -
Левой и правой. И это судьба, не так ли?
Я сочиняю Тебе каждый сон на бис.
Ты выпадаешь случайным вальтом пентаклей.
Что тебе крылья? Какие тебе ветра?
Стали попутными в миг, когда ног не чуя,
Ты предавал своё небо. И трижды прав
Тот, кто решил, что Тебя разгадать хочу я.
Кажется, я не умею Тебя писать.
Если подумать – зачем происходит это:
Ты выбираешь полёты на небесах.
Я выбираю - Тебе рисовать билеты.
Милый мой, если все шрамы сложить в один,
Я бы построила мост, обманула Бога,
В мир нашей вечности самых прозрачных льдин.
Чтобы поверить - Любви не бывает много..
http://stihi.ru/2010/01/07/5654
***
вот так начинаешь сжигать внутри огромные города недосказанных слов –
дозы напалма в самый эпицентр больной души.
чтобы было чем дальше дышать,
нужно выбрать – чего лишить
~себя~
самое страшное время – молчание календарей и неясность прошедших дат,
когда – нет ни одной вашей, и вторник за вторником, там..
или за средой среда..
когда начищаешь пули, высекаешь на каждой его инициалы и ставишь на край стола,
приговаривая,
«я тебе приготовлю вечную жизнь, если земная тебе мала»
перебираешь память, как чётки почерка, и думаешь, -
«ну, хотелось же – поострее (?) глубже и глубже вонзать кинжал. больно.. больнее..
ещё..
и ещё..
и... ещё»..
а теперь не понятно - кто от кого бежал?
кто кому и за что теперь выставляет счёт?..
смотришь, - и руки целы,
и поцеловать некому,
и пачкать новыми палачами такую красоту –
печально.
начинаешь гладить себя по плечам –
~выдох/вдох~
дура (!) как приходила к нему сама?
стук/стук –
до упора на педаль газа – смотрела в глаза,
целовала следы рифм по небу.
а теперь думаешь – было/не было?
и понимаешь, что – было, только тогда, когда
мчат к тебе его самолёты, а позади крыла рушатся города.
видишь его, говоришь, - «я рада», -
кажется,
отвечает – «я тоже рад. а у вас тут такая жара!.»
улыбаешься, жалишь встречу тихим «прости-прости»,
думаешь – «как он меня постиг, этот псих?»
шепчешь на ухо стих, и понимаешь –
«боже мой, а разницы-то никакой,
что строкой его любить,
что рукой»
~и любишь~
http://stihi.ru/2009/06/14/3574
***
Пересекая местность – перебори
Сон и усталость, и жажду – в запой уйти.
Боль – это лучше, когда ничего не болит.
Но не причина – в рот себе пулю пустить.
Даже не повод — биться башкой об лёд.
Мёртвые рыбы и сами уже вверху.
В час, когда сено к лошади не идёт,
Стисни покрепче нутро и скажи ему «ху*»
Время молчать — закрывай на замок слова.
Верь постановке вопроса. Песок зыбуч…
Нет того следа, который бы переживал
волю пустыни, а значит – продолжи путь.
Долго и нудно, как требует время che,
Жги на кроссовках подошву, шнурки вяжи.
Раны в душе не больнее чем след на плече,
Но не важнее, чем вся остальная жизнь.
Все указатели - ровно на шаг назад.
Только свобода — оправданный абсолют.
Просто живи, чтобы прошлому доказать, —
Больно, когда нас предательски слабо бьют.
http://stihi.ru/2008/10/20/4595
***
Это весна за окном дрожит
Я пишу тебе письма который час
Расскажи мне, пожалуйста, расскажи
Что-нибудь не о нас
Не о том, как ты плакал, забитый зверь
Не о том, как звякнула рукоять
Как входило ядами остриё
Расскажи мне о том, я желаю знать
Как ты целуешь во сне её?
Расскажи мне о небе - Какое оно у вас?
Солнце нарциссами. Синие васильки
Прописи птиц. Чернеющая руда
Расскажи мне о крае, в который нам
Не попасть уже никогда
Вместе с тобой
Расскажи, как ты сдвинул горы, реки перекроил
Вынул пули из сердца. Выдохнул всем нутром.
Расскажи мне о правде. Послушай, и
Больше ни слова про
То, как я склоняла голову тебе на плечо
Как ты мчался на скорости по сплошной
Гладил мне волосы, проглатывая слова
Больше ни слова о том, что было не с ней, со мной
Ни сегодня, ни завтра. Ни черта с два
Ни по счёту три
Никогда меня не ищи
Потеряй мой след
Выбрось свой компас
Не перейди черту
Пусть моё слово будет тебе – как щит
Вечная пропасть в чернеющую пустоту
Выбери путь. Сверни
Голый король мой. Шут.
Колкий мой шёпот. Патока чёрных глаз.
Плаха пылающего огня
…………………………………
Лучше не слушай
И я тебе не скажу,
Как ты упадёшь
В меня
http://stihi.ru/2010/03/25/6829
Другие статьи в литературном дневнике:
