Марадан Осень
Дорогая Анетт, я почти на краю света
/только чернила не проливаются за горизонт/,
плюс ощущенье того, что над клеткой паркета
тоже начнется дождь, и ты вскроешь зонт,
изобразишь удивленье, забившись в кресло
/видишь, родная, насколько я прозорлив/,
если б ты только знала, то не залезла
в эту дыру, чтоб смотреть, как гниет залив.
Солнце блестит на бортах катамарана
и выжигает море, как горло специи…
Старый турок в слоях своего тюрбана
прячет две фотокарточки с видами Греции.
Милая, это не волны, но детский лепет,
в этом пространстве ты чувствуешь что не так,
я продолжаю свой путь пока парус терпит,
ночью по берегу ищет своих маяк.
Что ты, Анетт, этот ветер – мой личный пленник,
нос моей шхуны курсом глядит на Ибицу.
Ты утверждаешь, родная, что я – мошенник,
или, что хуже вдвойне, самоубийца.
Я приложил Восток под ребро ладони,
матрос Мустафа на мостик приносит кофе,
осень здесь точно так же, пожалуй, тонет
в собственной тени, как чей-то турецкий профиль.
Нет, я пока не решил, чем закончу строчку…
Хочется просто понять, что такое «вместе»;
это не так легко, если даже почта
кажется недосягаемой в этом месте.
В дождь капитаны не видят хвосты китов…
Старое фото, твой запах в моей рубашке…
Милая, нежная, в море не нужно слов
/главное, что капитану идут фуражки/.
Видишь, Анетт, я почти на краю света…
http://stihi.ru/2009/05/14/2623
Другие статьи в литературном дневнике:
