Марадан Осень
Он застрял на другой стороне, далеко от меня. И я вижу,
как бесцельно проходят минуты, и плавится тень
на окне. К сожалению, это не то, что я так ненавижу.
Мне б хотелось сорвать свою злость, как пустой бюллетень
со стены, где уже ничего не повесят, и вряд ли
будет важен кому-нибудь этот смешной вернисаж.
Я пишу ему письма, а он рассуждает про капли,
про листву и туман и какой-то осенний пейзаж.
Мне не нравится что-то, и он не всегда понимает,
почему иногда я молчу, словно жду приговор…
«Просто так» я ему говорю, а он тихо вздыхает:
«Просто так? Ну, конечно, о чем разговор?!»
День закончился вместе с дождем, но на улицах лужи.
И я следом иду за толпой и спускаюсь в метро.
Но куда я спешу? Я не жду…и мне вечер не нужен.
Как-то пусто и глупо все это, совершенно не то.
Я так часто смотрю на часы (это просто привычка).
Он не носит часов и всегда просыпается рано.
Я включаю CD в набитой толпой электричке,
а он едет в машине на Запад вдоль океана…
Хорошо бы увидеть, как падают желтые листья
и как ветер уносит все красные прямо на воду.
Я устала писать в никуда эти длинные письма
о моем настроенье, похожем на непогоду.
Он застрял на другой стороне. Может это нормально,
как и дождь, характерный для здешних природных широт,
только я не терплю, не могу, не хочу виртуально…
Я уверена, он позвонит и опять не придет…
Петербургская осень почти никогда не понятна:
город жжет одиночеством улиц и ржавостью крыш.
Я пишу ему письма, и он отвечает обратно:
«Я скучаю безумно. Целую. До встречи, малыш!»
http://stihi.ru/2008/01/29/3094
Другие статьи в литературном дневнике:
