22 мар. 2008 г.
Приглядываюсь к формам воображаемым, меняющимся настолько быстро, что собственное целостное содержание, физическая константа распадается. Я становлюсь вялым и покорным. Единственная возможность обрести состояние похожее на удовлетворительное – это письмо, слова знаки, запятые, проставленные где попало. Абзацы - кирпичи конструкции текста. Я строю здание предложениями или разбрасываю камни, или ставлю забор, или хороню мысли под надгробными плитами графомании... Я не совсем понимаю, что же, в итоге, я делаю, когда пишу. Тот, кто читает эти строчки, другие мои записи, поступает неправильно, он тратит время. Свое жизненное пространство подвергает вторжению ядовитых щупалец моего спрутамозга. Но, от меня не так-то просто избавиться. Я позволяю быть безответственным к призывам морали и долга. Я на стороне того, кто не подчиняется правилам, стирающим нестройность самовыражения, камуфлирующим противоречивую человеческую натуру. И тот, кто читает эти строки, рискует остаться дилетантом, наивным пологателям, что все у него получится, что придет и воздастся по заслугам и терпению. Нет! Ничего не произойдет, пока не появятся рядом с моими строчками строчки его, пока поток его сознания не станет отравлять моего, пока не будет хлесткой сечи до крови правды из себя, пока не будет необходимости делиться, ничего не произойдет. Правда о себе. Это только быть, а не казаться. Зачем исследовать себя и выставлять эти заляпанные «кровью» и «фекалиями» прокладки на общее обозрение? У каждого, каждого есть свои тряпочки со следами выблеванного душой. А значит у каждого, каждого есть душа. Все эти правды творческой личности, высекаемые в форматы и формы всего лишь очищения, обеления, избавления от тяжести грехов перед смертью. И как же комфортно прихожанам всех мастей, им-то грехи отпускает служитель, одним взмахом прощает. Мои тексты это молитвы. Их не нужно читать ради поиска смысла. В них только моя агония. После них только мне становится хорошо. Сегодня окажусь среди людей, и опять стану составлять ребусы общения, зашифровывать мысли непередаваемые, пытаться объяснить не требующее объяснений, кукситься от вопросов и избегать прямого воздействия. Я буду откладывать момент. Я буду не верить. Я буду не хотеть, сопротивляться, ждать, когда кто-то первым подойдет ко мне и пожелает открыться, представить свои кишки и пульсирующее сердце на приготовление блюда под названием «человек со всеми его потрохами». Я сам не выбираю жертву. В этом деле может быть только самопожертвование. И я начинаю с себя. Самоприготовление. Самообжаривание. Самоподношение. 27.12.13. 15:02 Вокзалы. Пункты прибытия и отправления по расписанию. Порядок, которому необходимо безоговорочно подчиняться. Вокзалы – вотчина времени. Тут, даже, секундная стрелка имеет титул графини. Почему бы и нет? Вокзал – королевский двор. И кто же тут правит? Кто является королем, а кто королевой? Точно не человек. Люди только на службе вокзалов. И начальник на службе, он не король. Перроны-княжества, залы ожидания, как площади городов, ярмарки касс, урны-полисмены, поезда-караваны, фонари-стражники, скамейки-экипажи – омнибусы без кучеров и коней. Кто же правит всем этим царством порядка и точности? Кому принадлежит эта магия? У каждого из нас в детстве была своя игрушечная железная дорога. А если и не была, то грезилась и, порой, настолько явно, что протяни руку и дотронешься до рельсиков. Чух-чух-чух и ты машинист. Поезд в мечту. Так вот – король вокзала это Детство. Любой из нас с картонной короной на голове и мантией-пледом. Мальчик и девочка, как правило, верхняя полка, осматривать владения и просторы из окошка, вслушиваться в призывы глашатаев на промежуточных станциях, благодарить верноподданных старушек с пирожками... Это воспоминания путей и дорог. Это перестук колес и сердец, это перезвон мыслей и подстаканников. Сегодня брат улетает к родителям на Новый Год. Звонит мне из переполненного пассажирами поезда, бегущего в аэропорт. А я остаюсь в Москве. Сегодня он вспорхнет в царство детское, братское. И я переношусь в нашу комнату в Салавате. Возможно зима, а может и лето. Не важно. Голоса мамы и папы, лепет маленького Илюшки. Мы все вместе, мы любим друг друга. С наступающим... всех, кто родом из Детства. Сказочный поезд отправляется.
© Copyright: Алексей Шнейдерман, 2013.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
