Писать стихи...
Вся жизнь в завале. Что делать в штольне,
где чьи-то кучи пышней и круче
среди аварий? Но тем прикольней
богов и тучи стихами мучить.
Мне шоколад заменяет хлеб и
про жизнь-малину выходит сладко
за строчкой лазать сто раз на небо.
А быть над сплином в чужой тетрадке
я не умею: мне неба мало,
мне подавайте и землю вкупе.
Луны камея в ночи пропала,
мне лишь слова от неё да глупость,
а я достану другую брошку -
из серых кружев, ничуть не хуже,
в ней серой старой больною кошкой
бродить по лужам за чьим-то мужем
я не хочу. Роль свою меняя,
сценарий фарса я позабыла.
Ещё чуть-чуть изменить меня и:
привет, мой Карлсон, мой "милый-милый".
Ещё чуть-чуть до другого слова,
ещё чуть-чуть - и другая пьеса
о новых чувствах, о песнях новых
споёт мой чукча из чащи леса.
Писать стихи нестерпимо больно,
а не писать нестерпимо скучно -
сидеть и ждать институткой Смольной
чего-то круче, кого-то лучше.
И я не жду, я пишу и знаю,
что будет всё, чего Бог захочет:
балет на льду, новый шут, война и
мой мир спасёт кто-то новый. Ночью.
Писать стихи нестерпимо страшно,
когда сбывается, что напишешь,
и старый хит - это день вчерашний,
и, как живая, щебечет крыша,
но не писать тоже невозможно...бла-бла-бла...
Другие статьи в литературном дневнике:
